Онлайн книга «Сводные. Не тронь меня»
|
Из моих глаз тут же льются слёзы. Вспоминая свои тринадцать… И то, как жестоко нас с матерью тогда избили… Хорошо хотя бы не тронули в другом смысле… Но и окунуться в старое дерьмо больно. Как сняли любимую золотую цепочку с кулончиком, подаренным мне на День Рождения, как пинали и били… Как у мамы было сотрясение, кровотечение. И всё из-за отца… Господи, мне так страшно и неприятно всё это вспоминать. Я обнимаю маму в ответ, шмыгая носом. — Всё будет хорошо. Мы уживёмся. Я справлюсь, мам. От меня не будет проблем, обещаю. Мама кивает, а я ухожу к себе, думая о том, где носит Дамира. Он с той Алёной или где? Время на часах уже почти восемь. Сейчас приедет Азхар, и мы пойдём ужинать, как и всегда, а братца всё нет и нет. Когда садимся, я не берусь спрашивать. Жду, когда они сами скажут, но никто даже не вспоминает о нём. Дамир появляется дома в районе полуночи. Я слышу его шаги, ведь он живёт за стенкой. Позже делаю один приветственный стук, и он делает так же. Улыбаюсь, как придурочная. Не знаю, чему точно. До часу не могу уснуть. Снова плохие мысли. Опять стучу в стену, и он снова стучит в ответ. Тогда я думаю, что мне хочется с ним поболтать. Я слезаю с кровати, надеваю тапочки и иду к нему в комнату… Понятия не имею, что творю… По сути он вовсе не обязан меня слушать. Вдруг я вообще его раздражаю? Он открывает дверь в одних трусах… И лучше бы я этого не видела. Взъерошенные влажные тёмные волосы говорят о том, что он только что вышел из душа. Грудные литые мышцы, прорисованный стан. Знаю, мне нельзя так смотреть, но я смотрю. И на эти огромные волосатые ноги, которыми, кажется, можно убить. Бёдра, икры — всё, как у профессиональных футболистов. Наверное, и задница как у Роналду… Зачем я только думаю об этом⁈ Чёрт меня дери! — Зачем пришла? — Мне не спится. Хотела поговорить немного. — Заходи… — он пропускает внутрь, а я смотрю на его спину и… Конечно же на задницу. Нет, она определенно даже лучше, чем у Роналду… Господи, Боже мой… Выколите мне глаза… Глава 8 Дамир Королёв. Сама пришла в мою комнату. На улице глубокая ночь, а моя сводная сестра лежит рядом в своей пижаме и болтает ногами туда-сюда, как маленький ребёнок. Словно реально считает меня старшим братом. Уму непостижимо. — О чём ты хотела поговорить… — Вообще обо всём… Где ты был…Во время ужина. Думала, ты будешь… — По делам катался. Это не важно, — прерываю я её допрос, и она хмурится, закусывая губу. Блядь, нахрена она так делает? Будто назло меня провоцирует. А я ведь тоже ни хрена не железный. Совсем, блин, нет. — Понятно…Можно спросить. — Ты и так спрашиваешь. Так что валяй… — О твоей маме…Как давно… — Мне было тринадцать. Я её помню, но… Особо ничего не чувствую. Уже прошло. Я отвык. А ты? — А что я? — удивляется она, нахмурившись. — Ну…Что с вашим отцом… — Знаешь, я, наверное, пойду спать, — подрывается она, но я хватаю за руку. — Мы же говорим, нет? Ты спросила — я ответил. Твоя очередь. Я в нечестные игры не играю… — Игры? Но это не игра даже. — В какой-то мере игра. Отвечай. — Ну…Папа он…Много пил, у него были долги, и мы вынуждены были уехать. Это всё… — говорит она, опустив взгляд, полный боли. Я вижу, что эта тема для неё острая, но мне тоже хочется знать всю правду. — Вы жили где-то далеко? |