Книга Сводные. Не тронь меня, страница 25 – Катерина Пелевина

Прилипаю взглядом к его губам. Я хочу их снова. Что же это такое⁈ Почему они такие красивые? Такие манящие и припухшие? Почему внутри всё так неистово зудит.

Поцелуй же, поцелуй… Я хочу твой вкус. Я так сильно его хочу.

— Нет, не всё! — выкрикиваю я и, вцепившись в ворот его футболки, начинаю жадно и ревностно его целовать…

Дамир Королёв.

Надо оттолкнуть, а не могу. Вкусно, блядь.

Мне с ней вкусно. И чё делать, куда бежать не знаю?

Кольчуга пала, войн сложил оружие.

Вцепляюсь в неё своими цепкими пальцами и не могу их разжать. Если я девок обычно так хватаю, то хрен отпущу, пока не получу то, ради чего всё это началось. Она целует так жадно, что мы оба задыхаемся, а отпрянуть никак не можем.

Ну, во всяком случае, я так думаю, пока мне вдруг не прилетает жёсткая отрезвляющая пощечина. За что вообще? Сама, нахрен, начала…

Пытаюсь отдышаться и держусь за горящую щёку. Она же положила руку на свою грудь и тоже выглядит как оленёнок, которого загнали в угол.

— Ничего не перепутала? Сама полезла…

Девчонка молчит, но щеки её покрываются румянцем.

— Я… Я вообще не знаю, что на меня нашло… Я, пожалуй, пойду… Ты прав. Ты во всём был прав. Больше я, ты, мы… Между нами не будет… Этого всего, — мельтешит она пальцами. — Извини.

Мира убегает, а я так и остаюсь стоять возле выхода и дышать так, словно из груди выкачали весь кислород. Не понимаю, что происходит с моим организмом рядом с ней? Какая-то дисфункция… Всё идёт по пизде, а так быть не должно. Я вроде как нам обоим хуже делаю, когда ведусь на всё это. А не вестись кажется пыткой. Впервые я так залип на деваху. Не, не было у меня такого. Никогда не было, а тут будто в капкане. Сам же в свои долбанные силки залез, придурок.

Даже дома не могу находиться, потому что осознаю, что она за стенкой. Рукой подать. Поэтому одеваюсь и сваливаю посреди ночи к товарищам из команды. Почти до самого утра бухаю и не могу вытурить её навязчивый образ из башки. А ведь у меня даже нет её номера… Иначе бы давно накалякал ей какую-нибудь ванильную чухню.

В полудреме залезаю в соц. сеть и нахожу её там. Половина пятого на часах. Жадно шарю взглядом по её странице. Рассматриваю фото профиля. Их там всего пять штук и даже они, сука, такие охуенные, что я вот прямо сейчас хочу всё бросить и ехать обратно домой… В соседнюю комнату…

Дамир Королев: «Не спишь?»

Перед глазами всё плывет. Вижу, что профиль горит зелёным. Она в сети. Но не читает. Игнор.

Дамир Королев: «Детка, я в говно. Твоя очередь помогать брату».

Мирослава Зайцева: «Где ты?».

Да ну нахер, повелась что ли? Дурная.

Пишу ей адрес, а она тут же исчезает из сети.

Да не верю я, что приедет. Как-то больно нереально, из разряда фантастики.

Дремлю на диване около получаса. И открываю глаза от прикосновений чужих рук. Тёплых, нежных, знакомых рук.

— Эй, Дамир. Дамиииир, — зовёт меня ангел, и я приоткрываю глаза.

— Тебя здесь нет, уйди, — еле вяжу языком и снова пытаюсь уснуть.

— У вас здесь есть куда его можно переложить? Поможете? — слышу я сквозь долбящее в уши музло и гогот пацанов, а потом чую как меня волокут куда-то. Приоткрываю глаза вновь и понимаю, что уже лежу на кровати, а она снимает с меня кроссовки и одежду.

— Детка… Я сейчас… Дай прийти в себя.

— Замолчи уже, дурак! — ругает она меня, а я ржу.