Онлайн книга «Няня для дочки отшельника»
|
Все мужики козлы! А красивые особенно! — Он самый! – рыкает этот мачо и отворачивается. А я вдруг понимаю, что вокруг никого больше нет! — Подождите, подождите! В смысле, до понедельника? А как добраться до Семеновки? — На перекладных хомячках! – огрызается красавчик и… Пиликает сигнализацией очень пыльного пикапа… — Ой! Не великоват для хомячка? – выдаю совершенно беззлобно. — Что? – ревет мужик. – Это ты мне? — Нет-нет! – тут же прихожу в себя от перспективы остаться одной в чистом поле. – Это я так! Сама с собой! — Оно и видно! – фыркает водитель пикапа. – Понаедут тут, фифы городские! Кто фифа? Я фифа?! — Вообще-то, – меняю тон на профессиональный, – я новая учительница! — Ты? – мужчина аж подходит ближе и смеряет меня медленным взглядом, от которого почему-то становится жарко. Особенно много внимания достается моим бедрам и груди. — А у нас все учителя на работу как на пляж ходят? — Я не на работе! Я только еду! – чуть не топаю ногой. – Надеюсь! – выдыхаю, смотрю на него почти просяще. – Подскажите, как до деревни добраться? — До Семеновки? – переспрашивает, будто был шанс не расслышать. — Да! – резко киваю. — Ну, короч, по этой дороге идешь до развилки… – еще раз смотрит на меня оценивающе. – Если дождь не начнется, можешь идти по грунтовой… Там через поля Семеновка. А если начнется, то только по асфальту. Дольше будет, зато ж дойдешь! — Спасибо, – киваю, берусь за чемоданы. – В смысле “дождь”? На небе ж ни облачка! — Это сегодня! А вот завтра после обеда обещали… – и он опять подходит к своей машине. – Но ты, если быстрая, – ехидничает он, – может, и по сухому добежать успеешь! — А… А вы… А вы не могли бы… – я растерянно переминаюсь с ноги на ногу, понимаю, что мне действительно сейчас останется только идти пешком! И кажется, я сейчас заплачу. — Вот только слез не надо! – рычит этот хам. Еще раз оборачивается, долго смотрит на меня, потом морщится и… Одним движением забрасывает мой чемодан в кузов! Вау! Какая спина! Ой! Стоп! Чемодан! — А второй? Не успеваю договорить, он молча забирает из моих рук второй и отправляет туда же! — Что у тебя там? Кирпичи? – оборачивается недовольно. — Книги! – возмущаюсь праведно. — Книги, – передразнивает и как-то по-новому на меня смотрит. – Садись! Через полчаса будем на месте, – критически смотрит на меня. – Если сырость не разведешь. — Я Инга, – представляюсь, уже усевшись на пассажирское кресло. — Тяжело же тебе будет с таким именем в деревне! – фыркает мой спаситель. – Я Михаил, – пару секунд смотрит на меня оценивающе. – Лучше Михаил Юрьевич. Глава 3 Инга — В смысле “вот это школа”? – стою, пытаясь стряхнуть с себя оцепенение, и рассматриваю полуразрушенное здание. Точнее, нет. Я неправильно выразилась. Само здание очень аккуратное и даже красивое. Этот стиль можно назвать традиционным для русских усадеб. Двухэтажное строение с флигелями. Центральное крыльцо с портиком и колоннами, обрамляющими массивную лестницу на пять ступеней. Высокие, закругленные кверху окна. Мне почему-то сразу нарисовалась в уме картина, как мы с ребятами читаем Пришвина, а сквозь эту причудливую рамную сетку проскальзывают лучи, составляя на потолке и дальней стене забавную паутинку, на которую можно нанизать слова и образы. |