Книга Истинная на минималках, страница 18 – Missis Stranger

Мужчина перебирал в уме все возможные варианты, пытаясь найти выход. Он и так делал, что мог.

Телефон зазвонил снова. На этот раз это была мать. Он знал, что она скажет, знал наизусть каждое ее слово, пропитанное тревогой и отчаянием. Он не мог ответить. Не мог вынести ее боли, ее разочарования.

Мужчина закрыл глаза, пытаясь унять дрожь в руках.

Мейсон чувствовал себя канатоходцем, балансирующим над пропастью, где с одной стороны его мать, умоляющая о помощи, а с другой – сестра, погружающаяся всё глубже во тьму.

Он знал, что должен что-то сделать. Просто сидеть и смотреть, как она тонет, было выше его сил. Но что? Как ещё он мог до неё достучаться?

Мужчина открыл глаза и посмотрел на телефон, матери он перезвонит позже, а сейчас он сделает то, что делал лучше всего.

Набрав номер врача, он стал ждать пока тот соизволит взять трубку.

После четвертого гудка тот ответил:

— Добрый день, мистер Блэквуд, — тон мужчины был заискивающим.

— Я разочарован, — начал Мейсон не здороваясь, — вы обещали, что сможете помочь моей сестре!

— Так мы помогаем, мистер Блэквуд...- мужчина попытался оправдаться.

— Хреново помогаете, Тайлор! За что я плачу вам такие деньги?! - рявкнул Мейсон перебивая, — Или вы забыли, что я могу перекрыть вам не только финансирование, но и кислород?! Сделайте ей укол, напичкайте таблетками! Сделайте уже хоть что-нибудь, мать вашу! Вы же врач!

— Дело в том, что проблема вашей сестры скорее психологического характера...- робко произнёс его собеседник.

— Да мне глубоко насрать! Какого характера у неё проблемы! Или вы их решите или я разнесу всю вашу гребанную богадельню к чертовой матери! Это понятно?

— Да, мистер Блэквуд, мы всё сделаем.

— Я жду результат! - рявкнул мужчина и положил трубку.

Мейсон откинулся на спинку кожаного кресла, массируя виски. Ярость, словно кислота, разъедала его изнутри, и требовала выхода, но он не мог позволить себе проявить слабость. Не сейчас. Потому что выйти из себя означало потерять контроль.

На губах играла кривая усмешка. Контроль – вот что отличало его от других. Контроль над собой, над ситуацией, над людьми. Но сейчас даже его хваленая выдержка давала трещину.

Мужчина поднялся и подошел к окну. Город внизу жил своей обычной жизнью, не подозревая о той войне, что разворачивалась в его тени.

Войне, где ставки – души, а оружие – власть и влияние. Он был одним из ее игроков, и правила этой игры он знал наизусть.

Деньги способны менять мир, строить и разрушать империи, разжигать войны и сеять мир. От тех кто стоял у власти зависело, в какую сторону качнется маятник истории.

Мейсону пришлось задержаться. Дела, скопившиеся за время отсутствия, требовали его внимания.

Бумаги громоздились на столе, словно неприступная крепость, готовая обрушиться на него в любой момент.

Мужчина глубоко вздохнул, собираясь с силами.

Первым делом следовало разобраться с корреспонденцией. Письма от клиентов, запросы от партнеров, отчеты от подчиненных – каждый конверт словно кричал о своей неотложности. Мейсон методично вскрывал их один за другим, делая пометки на полях, откладывая одни в сторону, другие сразу отправляя в корзину.

Телефонные звонки раздавались непрерывно, прерывая его сосредоточенность. Он отвечал на них сдержанно и профессионально, стараясь как можно быстрее решить вопросы, чтобы вернуться к бумагам. Время утекало сквозь пальцы, как песок, а работы становилось только больше.