Книга (Не) в активном поиске, страница 53 – Галина Кор

Самое интересное, что стоит мне только закончить одно задание, откинуться облегченно на спинку кресла, как прилетает новое. Может у него там по тайм-менеджменту все расписано до минуты или… он просто следит за мной. Не знаю… но прикрываюсь папочкой и исподтишка принимаюсь рассматривать углы на наличие камер. Ой, я… дурочка… с переулочка… И как это выглядит со стороны? Ну наблюдает, ну и бог с ним. Имеет право, на то он и начальник. Тем более, что ничего такого предосудительного я не делаю. Работаю. А по закону, на работе работать не запрещено. Ведь так?

Так углубилась в изучение написанного, что не сразу обращаю внимание на звонящий телефон. Наверное, он уже долго звонит, раз собеседник не дожидается ответа, сбрасывает. Но тут же звонит снова.

Виктория. Что б ей… Нет, она, наверное, человек не плохой… и мне ничего такого не сделала, но почему-то мне хочется послать ее… далеко… в район нулевого меридиана.

— Да, — отвечаю устало.

— Аня, привет, — она, в отличие от меня, очень даже бодра и на энтузиазме, — сегодня в семь мы будем ждать тебя в ресторане «Фелиция». Поверь моему опыту — это идеальный вариант. Воспитанный, симпатичный, образованный…

— Он что, с другой планеты? Разве такие еще существуют? — я не разделяю ее задор, мне кажется, что всё идеальное на первый взгляд, имеет дефект или даже гнильцу.

— … представляешь — поляк, — продолжает Виктория перечислять его плюсы не обращая внимание на мои шутливые вопросы.

— Странное имя, не находишь?

— Какое имя? — Виктория наконец-то тормозит, прекращая лепетать.

— Поляк, — ставлю ударение на букву о.

— Это не имя, а национальность. Он из Польши.

— Ааа… — тяну, будто до меня дошло. — А зовут-то как поляка?

— Ну имя же не главное? — начинает вилять Вика. Так и знала, что в идеальном поляке, окажется неидеальное начало, да и конец еще не ясен.

— Давай, ошарашь меня. Руби! Сейчас, только воздух наберу в легкие… — замолкаю, ожидая ответа.

— Бздашек Западловский, — и как Вика не старается выговорить его имя с польским акцентом, чтобы хоть как-то обрамить в нужную оправу, смысл-то не меняется. Прыскаю, заливаясь гомерическим хохотом, прямо до брызг слез из глаз. Наверное, и на первом этаже услышали мой лошадиный гогот.

— А… а… а… — пытаюсь сказать что-то членораздельное, но не получается, — а как его ласкова называть? Бздося? Бздюша? Бздашочек?

— Аня, не смешно, — тоном училки пытается меня привести в чувства Виктория. — А-то я ему подскажу пару ласковых вариантов твоего имени… Нюра, например? Или Нюрася? Аннушка? Как тебе?

— Ладно-ладно, поняла… не буду шутить по этому поводу. Он же не виноват, что его родители попали под влияние ретроградного Меркурия. Только что мне с ним делать? Польский я не знаю…

— Тс… какой польский? Он прекрасно разговаривает на русском. Он филолог по образованию. Я ж говорю… образованный, порядочный… кандидат…

— Спорта?

— Филологических наук.

— Ясно… в случае чего обложит меня матом со знанием всех правил, формулировок и норм литературного языка.

— Не придумывай. Хочешь, я отправлю тебе его анкету?

— А хочу! — раз предлагает, значит уверена, что это его сильная сторона, способная перевесить в его пользу.

— Адрес мне своей почты продиктуй…

Так как почта у меня открыта, буквально через секунд тридцать вижу непрочитанное сообщение от Виктории. Открываю. И зависаю. Ну… прямо и не знаю, что сразу сказать. Ведь и правда красавец этот Бздашек. И фотографии такие профессиональные, будто их делал именитый фотограф какого-то известного глянцевого журнала.