Книга (Не) в активном поиске, страница 9 – Галина Кор

И хором наш ответ: «Дааа…».

— Отлично, тогда начинаем.

Звенит первый звонок. Я поворачиваюсь. Передо мной сидит детина килограммов под сто пятьдесят.

— Привет, — натягиваю улыбку, — я Аня.

— А я Гордей.

— Привет, Гордей, — машу рукой, будто в космос его отправляю. — Чем ты занимаешься, Гордей? — надо о чем-то общаться. Наверное, это самый логичный вопрос. Ну не о погоде же…

— Я пока в поиске себя, — напускает на себя загадочности.

— А сколько тебе лет?

— Тридцать.

— Не поздно ли, для поиска, может пора уже определиться? — аккуратно спрашиваю, боясь выхватить. Такой одним ударом может и зашибить.

— Ты прямо, как моя мама! — хлопает пухлой ладошкой по столу.

— То есть мамкин холодильник ты нашел, а себя нет? — его лицо вытягивается. Но тут звенит звонок, и он не успевает мне ничего ответить. Лишь недовольно зыркнув, пересаживается за соседний столик.

Следующая «жертва» садится напротив меня. Снова звонок и новый вопрос, только теперь инициативу перенимает оппонент — худой до безобразия и с большими ушами.

— Хочешь отличного секса?

— Нет.

— Тогда я — именно тот, кто тебе нужен, — он быстро подставляет заготовленный ответ. И только сказав, понимает, что мое «нет», не стыкуется с его сценарием ответа. — Эй! Ты должна была ответить: «Да!».

— Поверь мне, я никому и ничего не должна. Кредитов на мне нет, а ту мелочь, что я занимала у коллеги, я давно отдала!

— Вот ты чудная?

— Сочту за комплимент.

Снова звонок и новый уникум.

Передо мной мужчина лет сорока. Приятный. Но как только он опирается рукой о стол, чтобы сесть, замечаю блеск… Золотое кольцо на безымянном пальце.

— Ты женат? У тебя на пальце кольцо, — указываю ему на него.

— Послушай, прошу… — складывает руки на груди, как бы умоляя. — Это жуткая история… Я сам не знаю, как я женился на ней.

— Тебя что, в ЗАГС привезли под наркозом или ты был в коме?

— Да уже и не помню, это было почти двадцать лет назад.

— Ооо… — Только залежалого обветренного «товара» мне не хватало. Отрицательно качаю головой, даю понять, что без вариантов…

Дальше было еще «веселее».

Аня.

Почему-то на пятом, отсеянном мною кавалере, меня накрывает грусть и тоска. Скорее всего, они-то нормальные… а вот я — под вопросом. Ну не могут же все быть никакими, а я — звезда?! При том, что я не строю иллюзий в отношении своего внешнего вида, да и вообще, оцениваю себя критически. Но в каждом из мужчин я нахожу явные минусы, которые не просто бросаются в глаза, а прямо указывают на невозможность нашего дальнейшего общения. Так и до депрессии недалеко…

Напротив меня садится пожилой мужчина. Вот прямо… он видел многое и может даже застал Ленина живым, помогал тащить ему бревно.

— Простите, а как вас зовут?

— Лев.

— А по отчеству?

— Зачем все эти предрассудки, уверяю тебя, я еще ого-го!

— А… сколько вам лет? — я понимаю, что ступаю на тонкий лед. Интересоваться у мужчины, который знает, что он не молод, но при этом подбивает к тебе клинья, чревато последствиями. Вплоть до увеличения артериального давления…

— Таблетки от склероза пока не пью и коленки мазью не мажу. Я мастер спорта по легкой атлетике, занимаюсь скандинавской ходьбой, йогой, «моржую» и пью мумие.

— А я ничем не занимаюсь и пью воду из-под крана, — вставляю с грустью.