Книга Пик сароса, страница 58 – Ди Темида

Хаос и шум долбят по перепонкам. Ловлю губами пыль, всё так же не выпуская из собственной ладони тёмную сферу Артемиды: прижимаю ее к боку, надеясь, что та не соприкоснется с каким-нибудь случайно оголившимся участком кожи.

Только вот… Это не будет иметь значения, ведь в затуманенном из-за кислородного голодания разуме возникает понимание: Мюррей не собирается отбирать мою сферу. Он собирается соединить с ней свою, при этом прикончив меня.

Одним небесам известно, чего мне стоит собрать силы для дачи отпора. Дрыгаю ногами, вскидывая колени, и извиваюсь на песке возле статуи… Но без толку: хоть и не молодой Мюррей, каким бы обычным по комплекции не казался, всё же – мужчина, а значит, априори сильнее.

Пот стекает по лбу, заливая глаза. Свободной рукой пытаюсь расцарапать руку негодяя, пытающуюся всё так же то ли сломать, то ли сдавить мою шею.

Понятия не имею, в чью пользу бой за нашими спинами: не вижу над собой и рядом никого, кроме обезумевшего Мюррея с искажённой гримасой, в обрамлении заднего фона из аляпистых лепнин потолка и верхушек колонн.

— Не сопротивляйся, Рейчел, – брызгая слюной, цедит этот мерзавец, пытаясь вложить к сфере Артемиды золотистую, с таким же ярким свечением внутри, Аполлона. – Всё кончено.

— Н-нет, – хриплю я, выгибая позвоночник, но чувствую, как постепенно начинаю терять сознание.

Картинки бликуют и плывут. Разум становится похож на обесточенную неоновую вывеску.

— Через полминуты наступит затмение. Знаменующее пик текущего сароса. И я… завладею всем.

Одновременно с его пафосной речью я слышу рык в отдалении. Различаю в нём своё имя и голос Блейка. Но, кажется, слишком поздно…

Мюррей дотягивается своей сферой до моей, и…

Звуки пропадают. Я стремительно ныряю в черноту, пытаясь ногтями скрести по несуществующим стенам вокруг себя. Кричу, но ни единой ноты не вылетает из раскрытого рта. Не осознаю, что это – конец.

А после…

Оказываюсь на краю леса. Тёмного, древнего, пропитанного чем-то божественным. Опушка, озаренная лишь звёздами и тонким серпом луны, манит к себе.

И я… Словно смотрю на себя саму со стороны. Вот я делаю шаг. Хрустит чёрная трава, ветер колышет благоухающие кусты. Вдали шумит море, порывы доносят соль до моего обоняния.

И тут, моя безвольная эфемерная фигура, сделав ещё пару шагов, встречает ту, кто последние часы одолевала своим потусторонним голосом. Та «я», что словно вылетев из тела наблюдает за этой встречей, пытается вскричать. Но ничего не происходит. Мне остаётся лишь смотреть как из кокона, за тем, как вторая «я» подхожу к богине.

К Артемиде.

Это она. Её голос звучал внутри всё то время, что я шла к сфере. Я понимаю это сразу же, как слышу:

– Здравствуй, дитя.

Она грациозной походкой лани медленно выходит из тени деревьев. Великолепная, стройная фигура. Струящиеся длинные тёмные волосы. Обсидиановая, как ночь, тога обхватывает её тело, открывая линии груди и бёдер. За плечами – серебристый лук, на запястьях и лодыжках – браслеты. Эфемерный образ «меня» вскидывает голову, и та часть, что наблюдает за всем этим, теперь в страхе сдерживает восклицание: и вновь ни звука.

В мире Артемиды шепчут только звезды.

На её лице, не имеющем чёткости мимики и черт, застывает некое, угадываемое грозное выражение. Глаза не имеют ни белков, ни радужки: в них словно разлита ртуть. Линии носа, челюсти, бровей истерты, но во всём угадывается красота: мрака и луны, притягательная и первозданная.