Книга Пышка для кавказца. И смех и грех, страница 14 – Элен Блио

Он бледнеет.

— Что?

— И твою приставку тоже выставила. — Добавляю для верности. — Украдут — я не виновата.

У него лицо перекашивается.

— Ты овца?! — орёт он. — Ты чё творишь?! Да я тебя...

Он замахивается.

Я даже испугаться не успеваю.

Рядом вырастает Дагир. Хватает Диму за руку, выкручивает. Тот визжит.

— Ты кого тронуть решил? — голос тихий, страшный.

Дима пытается вырваться, но куда там. Дагир одним движением отправляет его на пол. Тот падает, вскакивает, пытается ударить. Дагир уворачивается и бьёт. Один раз. Чётко. В челюсть.

Дима оседает.

Охрана уже бежит. Хватают обоих.

— В полицию их! — орёт администратор.

— Дагир! — кричу я.

Он смотрит на меня. Спокойно.

Охрана уводит и моего бывшего и моего нынешнего.

Я стою, не знаю, что делать.

Ехать домой?

Остаться тут?

Меня потряхивает.

Сажусь за столик, заказываю кофе.

Музыка и басы больше совсем не радуют.

Дагира отправили в полицию? Реально? Или… Он пострадал из-за меня, вступился за мою честь. Это очень приятно.

Но я не хочу, чтобы у него были неприятности!

И всё это из-за моего бывшего, идиота Димочки, чтоб он провалился!

— Соскучилась, милая? — бодрый голос моего горца заставляет вздрогнуть, но я так рада, что просто бросаюсь к нему на шею!

Он улыбается.

— Отпустили?

— У меня связи, — пожимает плечами. — А твоего... прости, этого кретина повязали. За драку. Посидит до утра.

Я смотрю на него. На этого странного, страшного, нежного кавказца.

— Отвези меня домой, — говорю тихо.

— Хорошо.

Выходим. Садимся в машину. Едем молча.

— Куда? — спрашивает он.

— Ко мне. Нет... — замолкаю. — К тебе.

Он поворачивает голову. Смотрит.

— Уверена?

— Нет. Но… хочу.

Он улыбается. Нажимает на газ.

Дагир реально привозит меня к себе.

Я даже не смотрю, куда мы едем. Смотрю на него. На профиль, на руки на руле, на то, как он сосредоточенно и спокойно ведёт машину. Молчит. Я тоже молчу.

Останавливаемся у высотки в центре. Подземный паркинг, лифт с ковром, зеркала. Поднимаемся.

Он открывает дверь. Я захожу.

Квартира огромная. Панорамные окна, Москва с золотыми огнями внизу, дорогая мебель, минимум вещей.

Очень стильно, приятно пахнет натуральной кожей и его парфюмом.

Но внезапно меня начинает колбасить не по-детски.

Это неправильно.

Это…

Боже, что я, дурочка, творю?

Поворачиваюсь к Дагиру. Смотрю в глаза.

— Прости... я не готова. Я...

Он молчит. Ждёт.

— Отвези меня ко мне домой, пожалуйста.

— Хорошо.

Спокойно. Без вопросов. Без обид. Со спокойной улыбкой.

Выходим. Снова садимся в машину. Едем обратно.

Всю дорогу молчу. Думаю о том, какая я дура. Привезла его к себе? Отказала? Сама не знаю, чего хочу.

Его кабриолет уже с поднятым верхом останавливается у моего подъезда. Дагир выходит, открывает мне дверь. Провожает до лифта. Поднимается со мной квартиры.

Стоим у двери. Я копаюсь в сумке в поисках ключей. Нахожу. Поднимаю глаза.

Он смотрит. Тихо говорит:

— Спокойной ночи.

И целует.

Нежно сначала. Потом жёстче. Я отвечаю. Сама не понимаю, как. Ключи падают на пол. Его руки на моей спине, на талии, на попе. Я задыхаюсь.

Дверь. Надо открыть дверь.

Открываю. Мы вваливаемся в прихожую. Он прижимает меня к стене. Целует шею, ключицы, грудь.

— Женя, — шепчет. — Я хочу тебя. Сейчас.

— Да.

Он достаёт бумажник, оттуда — презерватив. Рвёт упаковку зубами. Надевает. Входит.