Книга Пышка для кавказца. И смех и грех, страница 9 – Элен Блио

Я замолкаю. Дышу часто-часто. Смотрю в стол, потому что если подниму глаза — разревусь.

Тишина.

Потом он говорит:

— Подожди. Ты его выгнала?

— Голым, — киваю я. — Вместе с его тощей. Выкинула вещи в подъезд.

Он молчит секунду. Потом начинает смеяться. Тихо, потом громче.

— Ты... ты выгнала их голыми? — переспрашивает сквозь смех. — Прямо голыми?

— Ну да, — пожимаю плечами. — А что, надо было дать им одеться?

Он смеётся уже в голос. Люди за соседними столиками оборачиваются. А мне вдруг становится легко. Смешно. Правильно.

— Ты крутая, Седьмой размер, — говорит он, вытирая глаза. — Реально крутая. Не каждая так сможет.

— За мной не заржавеет, — усмехаюсь я.

— И поэтому ты хочешь похудеть? Чтобы он пожалел?

Я киваю.

— Чтобы у него яйца вспухли от зависти, когда он увидит меня через месяц. Да.

Он смотрит на меня. Долго. Потом наклоняется ближе.

— А давай я предложу тебе другое?

— Что?

— Я буду твоим новым мужчиной, — говорит он просто. — Мы будем ходить по модным местам, кататься на яхте в Завидово или по Москве-реке, на кабриолете по Патрикам. Ты покажешь ему, что без него жизнь круче и ярче.

Я смотрю на него. Он серьёзен. В глазах — азарт и что-то ещё, тёмное, глубокое.

— Ты это... серьёзно?

— Абсолютно.

— И что ты хочешь взамен?

Он усмехается. Медленно, хищно. И молчит.

Просто смотрит.

А у меня внутри всё переворачивается.

Раф мне приносят с собой. И пирожное тоже.

Мы выходим, он надевает тёмные очки, щурится на солнышке.

Конец марта, а уже вовсю весна. Он в одном пиджаке. Такой горячий?

Чувствую его ладонь — да, жарко.

Ведёт меня куда-то за руку.

Молчу. Иду.

Какое-то странное удовольствие от подчинения испытываю.

Заходим в бутик. Божечки-кошечки.

Дорого, красиво, ни одного ценника.

Это значит — ошизеть как дорого.

И что?

Что он тут будет делать? Носовой платок мне купит? Больше мне тут ничего не налезет. Я знаю, такие магазины не для таких как я.

Продавец — блондинка, с ногами от ушей.

Смотрит на моего кавказца улыбаясь. Потом на меня.

Она старается, старается, но улыбка все равно плавно сползает.

— Мне надо её одеть. — говорит безапелляционно. — Всё самое лучшее.

— Для вашей девушки? — блондинка аж давится от шока. — У нас вряд ли что-то есть. Мы элитный бутик. Модельные размеры.

И тут я вижу как глаза моего кавказца наливаются яростью:

— Охренела? А ну администратора зови.

Девица молча исчезает. Выходит администратор.

Хлопает глазами на меня, в шоке.

Да я и сама, если честно в шоке. И мне хочется сквозь землю провалиться.

Он ведь привык к своим тощим доскам? Не знает, как сложно пышке найти нормальную одежду?

На «Вабериз» пока штук сто нарядов не переберешь — ничего не найдёшь, чтобы размер, цена, качество.

Администратор явно узнаёт моего спутника.

— Ой, Дагир Рустамович...

— Что за беспредел у вас? Это что за курица? Что за модельные размеры?

— Дагир Рустамович, я…

— Головка от буя! Что значит, нет на мою девушку платья?

— Дагир Рустамович...

— Обе на хер пошли.

— Дагир Рустамович...

— Я сказал.

Они уходят, быстро перебирая ножками на каблучках.

Мне стыдно.

Я вся красная.

Стыдно и обидно.

Он оглядывается. Видит девчонку у витрины. Молоденькая, в простых джинсах, оформляет манекен.

— Ты тут работаешь?

Она робко откашливается:

— Да. Я стажёр.