Книга Больше, чем люблю, страница 40 – Юлия Крымова

Какова была вероятность застать его дома? Признаться, я совсем не рассчитывала, что мне откроют. Не подготовила речь. И явилась с пустыми руками.

Поэтому, глядя в ещё изумлённые глаза, действую интуитивно, как хочу и как чувствую. Без каких-либо приветствий и объяснений цели своего визита, поддаюсь вперёд и касаюсь горячих губ своими.

В моих фантазиях он моментально мне отвечал. Крепко вжимал в себя и перехватывал инициативу. Целовал неистово, как тогда, у меня дома.

Но ожидания не всегда совпадают с реальностью. Как правило, они прямо противоположны.

Ведь как ещё объяснить, что Тимур стоит абсолютно неподвижно? Его рот запечатан, как самый надежный сейф. И не очень умелые касания моих губ не могут подобрать код.

Я чувствую, как напряжено его тело. Каждая мышца натянута. Будто простым прикосновением я заморозила его. Чёртова Снежная Королева.

Ну же! Давай! Отомри! Поцелуй меня!

Научи всему, чего ещё не умею. Запретному, неправильному.

Но он не двигается.

Зря я решилась на эту авантюру. Он не ответит.

Идиотка! И чем ты только думала?

Надо оторвать от него свои приклеенные губы и, не глядя в глаза, бежать. Перепрыгнуть все ступеньки махом, чтобы поскорее скрыться отсюда. Если дома волна стыда не стихнет, возможно, придётся на время переехать из города в какую-нибудь глубинку. Сменить внешность и имя с целью забыть этот позор.

Мне нужно ещё пару секунд, чтобы собрать остатки своего достоинства, которые валяются где-то у него под ногами. А Тимуру нужно на секунду меньше, чтобы отойти от шока и ворваться в мой рот своим требовательным языком. Он не целует. Он беззвучно кричит: «Какого чёрта ты творишь, Даша?». «Ты хоть понимаешь последствия своего визита?».

И мой язык так же без слов отвечает: «Понимаю. И готова абсолютно ко всему».

Вру, конечно. Не готова. Но безумно хочу попробовать дойти с ним до точки кипения. Той границы невозврата, которая изменит меня. Хочу, подобно старому огарку свечи, расплавиться в его руках. А потом слепить себя заново. И будь что будет.

— Тимур, — раздается писклявый голос.

Кто там у него? Ребёнок? Девочка лет десяти?

— Тимур, — звучит уже где-то рядом.

Насильно разрываю поцелуй, в недоумении уставившись на Тимура.

— Даша, — еле слышно шепчет одними губами.

Он изо всех сил старается удержать зрительный контакт. Будто боится, что как только перестану на него смотреть, сила его влияния на меня ослабнет, и я сбегу.

— Ну, ты где? — Капризно возмущается совсем не ребёнок.

Невысокая, стройная, пышногрудая блондинка.

«Пара-парам-пам».

Глядя на наши объятия, она кривит неестественно наколотые губы.

Хочется также скривиться в ответ, но я не могу пошевелиться.

Если бы не мужские руки, крепко удерживающие за талию, я бы рухнула на пол.

Он не один. Он с женщиной. Боже… Хуже, наверное, не придумать.

Ужас, растерянность, стыд — жирным шрифтом проявляются у меня на лице.

Тимур всё это считывает и ещё крепче сжимает в коконе своих рук. Не понятно только, он таким образом защищает от блондинки? Или не оставляет для побега ни единого шанса?

«Она ничего не значит», твердят тёмные омуты. «А я?» хочется спросить в ответ.

— Ты не говорил, что нас будет трое, — недовольно изрекает блондинистое недоразумение.

Гостья Тимура выглянула в прихожую, одарив меня неприкрытым презрением. Именно так смотрят на соперниц. Мысленно разжигая адский котёл и окуная в него.