Книга Больше, чем люблю, страница 59 – Юлия Крымова

Натыкаясь на их откровенные взгляды, чувствую себя не в своей тарелке. Будто я школьница, которая забрела в раздевалку старшеклассников.

Рассматривать в ответ никого не рискую. Ведь зрелище не для слабонервных. Кто-то делает жим лёжа, демонстрируя жилистые предплечья. Кто-то мучает гантели, хвастаясь стальными бицепсами. Майки этих трудяг давно взмокли от усердных стараний или вот-вот разойдутся по швам.

Кажется, даже в воздухе вместо кислорода витает сплошной тестостерон. Интересно, где все они прячутся вне тренировок? На улице не часто встретишь таких ЗОЖников.

Хотя одного такого, с идеальным телом мне всё-таки удалось повстречать. И даже ощупать рельефные кубики вдоль и поперёк.

Чёрт, я же пришла сюда, чтобы избавиться от этих навязчивых мыслей, а не опять думать про чужого мужчину.

Но как не думать, когда один парень в противоположном конце зала очень на него похож? Или просто мне так хочется.

Незнакомец сидит на непонятном тренажёре спиной ко мне. Даже профиля не видно. Лишь широкую спину, обтянутую чёрной тканью, и тёмный затылок. «И в чём сходство?» спросите вы. В том, что при взгляде на него у меня также необъяснимо быстро бьётся сердце.

Похоже план не срабатывает, и я начинаю жалеть о своём эксперименте. Мало того, что Тимур не выходит из головы, так ещё и пристальное мужское внимание жутко меня нервирует. Особенно во время упражнения приседа со штангой.

Липкие взгляды не приносят никакого морального удовольствия.

— Ты слишком заваливаешь корпус вперёд, — раздаётся хриплый голос сзади.

От неожиданности аж вздрагиваю.

Как скоро это пройдёт? Почему он мерещится мне всюду?

— Даша, ваш парень прав, — вдруг оживает Александр, который до этого стоял, уткнувшись в телефон. — Колени не должны выходить дальше линии стопы.

Хочется спросить: «Какой ещё парень, Саша? Выдуманный?».

Заканчиваю подход и оборачиваюсь, так и застыв со штангой.

Необязательно учить теорию вероятности, чтобы понимать: шанс встретиться с Тимуром в одном тренажерном зале, когда в городе их больше сотни, был ничтожно мал. Я бы назвала вероятность наступления такого события невозможным.

Зачем же Вселенная испытывает меня на прочность, раз за разом сталкивая нас?

— Спасибо, дальше мы сами, — обращается к тренеру Тимур, забирая из моих рук железо и возвращая на место.

То ли от неожиданности, то ли от его близости, я сама превращаюсь в груду металла. Вся сжимаюсь: ни вдохнуть, ни выдохнуть. Даже моргнуть боюсь, чтобы образ красивого парня в чёрной футболке и спортивных штанах никуда не исчез.

Сколько мы не виделись? Пять дней? А почему, кажется, что целую вечность?

Он вроде бы подстригся. Наверное, будет лишним, если скажу, что ему очень идёт?

Запах мужского пота, который до этого настырно щекотал ноздри, наконец-то растворяется в уже полюбившемся аромате. Аж волоски на руках довольно встают по стойки смирно. И как я прожила без него эти дни?

— Я понятия не имею, почему инструктор решил, что ты мой парень, — зачем-то оправдываюсь и смущенно отвожу глаза.

Близость Тимура оказывается слишком невыносимой пыткой. Как стоять и беседовать с ним о жизни, когда я представляю на себе его руки и губы? Когда, кажется, самая большая потребность сейчас именно в них? Не в воздухе, не в воде. А именно в прикосновениях чужого мужчины. Хотя несколько минут назад я умирала, как хотела пить.