Книга Больше, чем люблю, страница 7 – Юлия Крымова

— Поедем ко мне? — Нахально произносит парень.

Развязный взгляд, блуждающий по груди и ногам, не оставляет надежды думать, что я ослышалась. А по наглому выражению лица понятно — он даже не сомневается в положительном ответе и вспоминает номер такси.

— Что??? — Зрачки расширяются до размеров Вселенной.

ЧТО??? Возмущенно вопит внутренний голос.

Когда я пропустила ту часть, где он спросил, как меня зовут? Совершеннолетняя ли я? Или его время настолько ценный ресурс, что он не тратит его на лишнюю болтовню?

— Ты всех везёшь к себе, даже не зная имени? — Наконец вырывается из меня человеческая речь, а не слова из матерных песен, которые так любит слушать «сидевший» сосед.

— А ты разве не за этим подошла? — В его голосе отчётливо слышаться насмешливые нотки. — Просто решила немного поиграть в скромную недотрогу?

За стол возвращается девушка, о существовании которой я никогда не подразумевала. Фурия, мегера, ведьма. Кто угодно, но не та милая Даша, которая пять минут назад ушла танцевать.

Я готова испепелить лютым взглядом каждого, кто встречается мне на пути.

И ни в чём не виновную Вику с её дурацкими фантами.

И Аньку с Ленкой, наперебой засыпающих вопросами про наглого партнёра по танцу.

И даже Карину с её натёртыми ногами.

Ну кто обувает в клуб неразношенные туфли? Пошла бы она танцевать с девчонками и не было бы ни игры, ни чёртового задания, ни пошлых намёков самовлюблённого болвана, на которого так и хочется вылить только что принесённый коктейль. Пусть бы мачо немного остудил свой пыл.

Хотя нет. Коктейль жалко. Слишком вкусный. Вытаскиваю трубочку и залпом выпиваю почти половину стакана. Еле уловимые нотки алкоголя, приглушённые приторным вкусом клубники, действуют как лёгкое успокоительное. Больше никаких экспериментов! Мне и в моей раковине хорошо и комфортно.

— Ого! Вот это мы нагуляли! — Присвистывает Анька, быстро отодвигая чековую книгу подальше от себя. Будто чем дольше она смотрит на цифры, тем больше они становятся.

— Дай посмотрю, — забирает чек-бук Лена.

В отличие от Ани, с видом работника налоговой, она долго и досконально изучает позиции. Включив калькулятор в телефоне, несколько минут стучит по кнопкам, тщательно пересчитывая каждую цифру.

— Молодой человек, мы не пили текилу! — Упрямо твердит Ленка официанту, всё-таки найдя ошибку. Мы дружно киваем, подтверждая факт нашей невиновности. Только вежливый и улыбчивый парень вдруг превращается в скандальную хабалку с рынка, которую нагло обсчитали на сто грамм.

Ему всё равно на наши аргументы и клятвенные заверения!

Даже то, что я периодически хожу в церковь, вряд ли его убедит.

Он запугивает охраной и не очень деликатно советует оплатить, не задавая вопросов.

Чувствую себя героиней криминального сериала про нечестных следователей. Они там также выбивают и заставляют подписывать чистосердечные признания.

Аня с Кариной причитают, что лучше скинуться, у кого сколько есть, чем разбираться с охраной и стать посмешившем для всего клуба.

Ленка кричит, что ни копейки не заплатит и ноги её тут больше не будет. Я молчу и лихорадочно соображаю, что же делать. Мыть посуду и вылизывать зал после закрытия? От выпитого не осталось и следа. За что тогда платить?

— Лен, может позвонить Давиду или Ро…? — «ме» заглушается уже знакомым наглым голосом.