Книга Вторая жена. Опасный развод, страница 12 – Ася Исай

— Теперь ты настоящая невеста, — говорила свекровь, поправляя корону. Её пальцы были холодными, как лёд. — Достойная жена моего сына.

Помню выход к гостям. Иду по красной дорожке, а люди стоят стеной с двух сторон. Мужчины стреляют в воздух из ружей — салют в честь невесты. Женщины улюлюкают. Дети бросают лепестки роз под ноги. А я иду и чувствую каждый камешек сквозь тонкую подошву свадебных туфель.

Тигран ждёт под аркой из белых орхидей. На нём национальный костюм. Выглядит как горный князь из старинной легенды. Когда я подхожу, он берёт мою руку, и его хватка крепкая, почти болезненная.

— Моя, — говорит, глядя в глаза. Выучить его язык я не успела, но кое-что все же запомнила. — Навсегда моя.

Гости взрываются овациями.

Помню, как танцевали. Не вальс, не модные хиты. Древние мотивы. Мужчины и женщины в национальных костюмах. Движения отточены веками, передаются из поколения в поколение. Я старалась повторять, но путалась, сбивалась. Свекровь смотрела неодобрительно.

— Научится, — бросил Тигран через плечо матери. — Я её выдрессирую.

Тогда я не придала значения этим словам. Смеялась даже — подумаешь, неудачная шутка.

Фейерверк начался в полночь. Небо взорвалось тысячами огней. Золотые, серебряные, красные искры падали на долину, как звёздный дождь. Гости кричали от восторга. А я стояла рядом с мужем и думала: вот оно, счастье. Вот она, моя новая жизнь.

Как же я ошибалась.

Первые звоночки начались сразу после медового месяца. Мы вернулись из Италии. Море, солнце, вино. Тигран был нежным, внимательным. Покупал мне платья, водил по ресторанам, целовал на каждом углу.

Но стоило переступить порог нашей московской квартиры...

— Почему у тебя такая короткая юбка? — спросил однажды за ужином.

Посмотрела на свою юбку — обычная, до колена.

— Она не короткая...

— Для моей жены — короткая. Завтра купишь новые вещи. Скромные. Достойные.

— Но Тигран...

Он посмотрел на меня так, что слова застряли в горле. В его чёрных глазах плясали недобрые огоньки.

— Ты споришь со мной?

— Нет. Конечно, нет.

— Умница.

Погладил по голове, как послушную собачку. А у меня мурашки по коже — от этого жеста, от тона, от взгляда.

Потом мы поехали в гости к его родне и больше в Москву не возвращались. Контроль усиливался с каждым днём.

— Зачем ты красишься? Для кого?

— Для тебя.

— Смой. Порядочной женщине косметика не нужна. Куда собралась?

— В магазин, купить продукты.

— Составишь список, водитель купит.

— Ну Тигран, что за властные замашки, — смешок сам вырвался из горла.

— Почему ты смеёшься?

— Анекдот вспомнила...

— Женщина не должна громко смеяться. Это неприлично.

Кольцо сжималось всё туже. Я задыхалась, но не понимала, что происходит. Может, это нормально? Может, так и должно быть в кавказской семье? Может, я просто избалованная москвичка, не понимающая традиций?

Пыталась поговорить со свекровью. Приехала к ней, когда Тигран был в командировке.

— Мне кажется, Тигран слишком строг...

Она пила кофе из маленькой чашечки. Поставила её на блюдце с тихим звоном.

— Строг? Мой сын заботится о тебе. Обеспечивает. Что тебе ещё нужно?

— Но он не разрешает мне выходить из дома без его ведома...

— Правильно делает. Женщина должна быть дома. Воспитывать детей, заботиться о муже. Кстати, когда вы планируете детей? Тиграну нужен наследник.