Книга Вторая жена. Опасный развод, страница 30 – Ася Исай

И тут раздаётся выстрел.

Резкий, сухой хлопок, который раскалывает тишину. Я вскрикиваю, пригибаюсь, закрывая Камиля руками, головой, всем телом.

Ещё один выстрел. Потом третий. Пули свистят в воздухе, одна ударяет в багажник — звук металлический, глухой, словно кто-то ударил молотком. Заднее стекло трескается, паутина трещин расползается по поверхности.

— Мама! — Камиль плачет, зарывается лицом мне в грудь.

— Тише, солнышко, тише, — шепчу я, но сама дрожу так, что зубы стучат. — Всё будет хорошо. Всё будет...

Рустам резко сворачивает вправо, съезжает с дороги в лес. Машина ныряет в заросли, ветки хлещут по капоту, по лобовому стеклу. Мы продираемся сквозь кусты, и каждый метр даётся с трудом. Джип подпрыгивает на корнях, царапается днищем о камни.

Но Тигран следует за нами. Он не отстаёт. Я слышу рёв его двигателя, треск ломающихся веток.

Рустам выруливает на небольшую поляну, окружённую густым лесом, и резко тормозит. Машину швыряет вперёд.

— Выходи! — кричит Рустам, распахивая дверь. — Быстро!

Я хватаю Камиля, выползаю из машины. Ноги подкашиваются, я падаю на колени, но сразу поднимаюсь. Воздух холодный, пахнет сыростью, прелой листвой, чем-то горьким — смолой или гнилым деревом. Темнота густая, почти осязаемая. Только свет фар нашей машины прорезает её, выхватывая из мрака стволы деревьев, кусты, неровную землю.

Рустам обегает машину, хватает меня за плечо.

— Туда, — указывает в сторону, где виднеется старый сарай. Обшарпанный, покосившийся, с провалившейся крышей. — Прячься там. Не выходи, что бы ни случилось.

— Но...

— Иди!

Он толкает меня, и я бегу, прижимая Камиля к груди. Трава мокрая, скользкая, я спотыкаюсь, но не падаю. Добегаю до сарая, толкаю дверь — она скрипит, открывается с усилием. Я забираюсь в угол, опускаюсь на пол, сажаю Камиля на колени.

— Тихо, — шепчу я, зажимая ему рот ладонью. — Ни звука, Камиль. Пожалуйста.

Он кивает, глаза широко распахнуты, мокрые от слёз. Я обнимаю его, прижимаюсь спиной к стене, чувствую, как холод от сырых досок проникает сквозь одежду, въедается в кожу.

Через щели в стене вижу поляну. Наша машина стоит посередине, фары всё ещё горят. Рустам присел за открытой дверью, в руках у него пистолет. Он дышит тяжело, плечи вздымаются.

И тут из леса выезжает джип Тиграна. Медленно, почти неспешно. Фары слепят, двигатель рычит. Машина останавливается метрах в двадцати от нашей. Двери открываются.

Первым выходит Тигран. Высокий, широкоплечий, в тёмной куртке. Лицо его неразличимо в тени, но я чувствую его взгляд — тяжёлый, пронзительный. Он стоит, опираясь рукой на капот, и смотрит на Рустама.

За ним выходят ещё двое. Мужчины в чёрном, с автоматами в руках. Они расходятся в стороны, занимают позиции.

— Рустам, — голос Тиграна прорезает ночь. Он звучит спокойно, почти дружелюбно, но в нём столько холода, что мороз пробегает по спине. — Ты разочаровал меня, брат.

Рустам медленно поднимается, пистолет направлен на Тиграна.

— Отпусти её, — говорит он, и голос его хриплый, натянутый, как струна. — Она тебе не нужна.

Тигран смеётся. Негромко, но этот смех разносится по поляне, отдаётся эхом от деревьев.

— Не нужна? — он качает головой. — Она моя жена. Мать его сына. Она часть семьи. А семью мы не отпускаем. За семью мы боремся до последней капли крови. Или ты забыл?