Книга Фиктивная мама и ничего личного, страница 26 – Анна Бигси, Елена Львова

К тому же, это шанс. Шанс доказать себе самой, что я здесь не случайно. Что я часть этого дома. Пусть пока только по договору, пусть на время. Но я здесь. Я стараюсь.

Кухня в беспорядке: кастрюли, доски, тесто, специи в ряд. Я даже не замечаю, как пачкаюсь в муке, в сливках, в запахах. Но мне нравится. Здесь я могу быть собой. Здесь никто не говорит, что я делаю все не так.

Закончив с основной готовкой, я зову Лину сначала осторожно, потом громче. Она появляется на пороге с видом обреченного солдата. Складывает руки на груди, упрямо смотрит. Но не уходит. Это уже прогресс.

— Поможешь мне? — спрашиваю.

Она вздыхает, закатывает глаза, но все же подходит. Дает себе возможность поучаствовать. Я пододвигаю ей доску, овощи, показываю, как резать. Она не говорит, но слушает. Потом доходим до теста. Я ловлю ее взгляд, когда она впервые прикасается к мягкому теплому комочку. Глаза расширяются.

— Никогда не лепила из теста?

— Нет, — отвечает тихо, будто боится, что за это ее отругают.

— Попробуй. Это похоже на игру. Я с сестрой в детстве даже фигурки лепила. Кроликов, сердечки, даже человечков.

И она пробует. Серьезно, сосредоточенно. Я наблюдаю, не вмешиваясь. Это ее момент. Ее пространство.

— Печеньки не должны быть одинаковыми. Они должны быть вкусными, — говорю я со смехом, когда она слегка морщит нос, сравнивая свое творение с моим.

Лина чуть улыбается. Всего на секунду, но я это вижу. И этот момент, как глоток воздуха после долгого погружения. Мы молчим, но я чувствую, что между нами протягивается ниточка. Тонкая, но настоящая.

Когда все почти готово, я отправляю ее переодеваться.

— Ты заслужила наряд. И я тоже, — говорю с улыбкой, и она кивает, словно это ритуал, который ей понятен.

Она уходит, и я остаюсь одна. Доделываю последние штрихи, ставлю десерт в холодильник, протираю стол. Стол в гостиной уже накрыт. Аккуратно, красиво. Скатерть ровная, свечи наготове. Осталось только самой переодеться.

Я поднимаюсь к себе. На кровати то самое платье, которое я купила специально для этого вечера. Ничего вычурного, но оно подчеркивает фигуру, мягкое, сдержанное, темно-синее. Дмитрий его еще не видел. Надеюсь, ему понравится. Глупо надеяться на такое, но я надеюсь.

Я только беру его в руки, как раздается звонок в дверь. Я морщусь. Еще полчаса до назначенного времени. Кто-то решил прийти пораньше? Может, Алексей с женой? Или Игнат с Ярой?

Спускаюсь, снимая фартук. Волосы немного растрепаны, на щеке след муки. Но сейчас не до зеркала. Открываю дверь.

На пороге женщина. Высокая. Эффектная. С идеальной укладкой, ароматом дорогих духов, который заполняет воздух мгновенно. Бежевое пальто, острые каблуки, длинные перчатки. И надменный взгляд, как у актрисы на красной дорожке. Она смотрит не просто поверх меня, она смотрит сквозь меня. Затем скользит глазами по прихожей. Ее губы изгибаются в ленивой ухмылке.

— Вы, видимо, новая домработница? Где Дмитрий?

На секунду я теряю дар речи. Я чувствую, как все сжимается внутри. Но я не отступаю.

— Простите, а вы кто?

Она усмехается, будто бросает вызов:

— Вероника. Хозяйка этого дома.

Хозяйка. Одно слово. Как пощечина. Меня будто окатывает ледяной водой. Я сжимаюсь внутри, но виду не подаю. Смотрю прямо ей в глаза.

— Проходите, я сейчас его позову.