Книга Измена. Месть предателю, страница 68 – Анна Арно

Однако Артур явно не готов пощадить мою гордость, продолжает:

— Зато теперь ты наверняка знаешь, сколько по мнению твоего муженька стоит твое прощение. Гляди-ка, ведь он даже вспомнил, какие цветы у тебя любимые. Пионы значит? — ухмыляется он зло. — Расстарался. Как по мне, лучше бы он тебя покормил. Прозрачная ведь уже…

Чувствуя себя сейчас какой-то болезненно уязвимой сбрасываю звонок. Значит теперь и ему моя худоба не нравится. Будет еще при своих шлюхах меня критиковать. Хватит мне одного!

Бросаю букет прямо в прихожей. Бреду к кровати и падаю лицом в подушку. Почему-то мне так больно. Сама не понимаю от чего?

Из-за цветов от Славы? Если честно, я просто плевать на них хотела.

А вот то, что я по ошибке решила, будто букет от Артура — очень неловко. И почему-то обидно.

Он прав, я действительно решила, что я для него какая-то там особенная. Вернее не я вся. А как он там выразился? «Пизденка ценнее, чем у других баб»? Да, пожалуй как-то так я и думала, идиотка. И кажется на этом основании его отношение ко мне тоже стало ценно для меня.

В душе какой-то протест. Я эгоистично не хочу, чтобы кто-то еще вызывал в нем такой же интерес, как я. Вообще не хочу, чтобы кто-то кроме меня вызывал в нем интерес…

Боже. Я что… ревную?!

Еще этого не хватало! Малознакомый мужик. Варвар и дикарь! Да с чего бы мне вдруг его ревновать?! Чушь какая-то! Это все на фоне закидонов моего мужа, точно. Разум помутился.

Кажется я настолько вымотана своими хаотичными мыслями, что даже успеваю задремать, когда домофон снова начинает трезвонить.

— Кого там еще принесло? — бормочу устало, сил совсем нет, голова кружится.

Зойка наверно пришла. Она вроде обещала после работы заскочить.

С трудом отдираюсь от кровати, не выпуская однако одеяла из рук, и плетусь к двери.

Без задней мысли открываю двери и возвращаюсь в кровать, чувствуя какую-то болезненную слабость. Глаза припухли от слез, и совсем не хотят открываться. А я ведь и не заметила, что плакала.

Моего лица касается согревающая рука.

— Зой, представляешь, мне работу предложили, — бормочу я.

Просыпаюсь, чувствуя себя на удивление выспавшейся и отдохнувшей. В моей маленькой квартирке так вскусно пахнет едой, что желудок внезапно подает признаки жизни, а рот наполняется слюной.

Боже, уже и не помню, когда последний раз во мне просыпался такой зверский аппетит.

Выныриваю из кровати, и семеню босыми ногами к зоне кухни. Никого.

Видимо моя благодетельница уже сбежала. А жаль. Одной дома все же очень тоскливо, я бы не отказалась от компании.

Открываю крышку на сковороде. Вау! Паста с морепродуктами. Выглядит так аппетитно, что у меня кажется даже вкус к жизни снова начинает пробуждаться. Голодно сглатываю и спешу наложить вкуснятину в тарелку.

Даже не удосуживаясь сесть за стол уплетаю потрясающие спагетти. Стоя ведь больше влезет.

Как назло снова невольно вспоминаю об Артуре. Он ведь меня похожей пастой кормил…

Почему-то теперь от воспоминания об этом дикаре в груди болезненно покалывает. Должно быть это стыд…

Тяжело вздыхаю и продолжаю есть.

Надо будет у Зои рецепт спросить, чтобы и самой научиться. Очень уж вкусно.

Звонок в домофон уже начинает становиться привычным. Однако все таким же неожиданным. Я ведь никого не жду больше. Хотя подозреваю, что Зойка знала, что мне будет тоскливо и вернулась разнообразить мой вечер.