Онлайн книга «В поисках настоящей любви или Не страдайте, девки, х(е)иромантией»
|
— Блин! Костя! – хохочет. Мой щенячий взгляд ее рассмешил. А мне того и надо! Ловлю ее пальчики, подношу к своим губам. — Я бы хотел, чтобы ты переехала ко мне! – теперь смотрю на нее серьезно. – Как раз во второй половине дня и займешься. — Ну-у, – тянет загадочно. – Если честно, мы с Ирмой договорились поболтать немного, – она хитро улыбается. – У ее жениха тоже вечер занят… — Но ночуешь ты у меня! – смотрю на нее строго. — Может, ты у меня? – спрашивает с наездом. — Не спорь! – фыркаю. Она набирает воздуха, чтобы что-то возразить, но тут капитан объявляет посадку. Все! Прилетели! Мы отправляем багаж с водителем в мою квартиру. Весь багаж! Ее тоже! Несмотря на возмущения хозяйки чемоданов. И едем в центр. Она хочет увидеться с Ирмой и ее Принцем Монако, а я просто рад провести с Людой эти пару часов, которые у меня есть. Потом будет встреча с поставщиком. Знаю я его. Он мне мозг тупой ложкой выест. Так что… Хоть сейчас Моей Радостью надышусь… Москва залита солнцем. Не так, конечно, как Крым, но тут светло и тепло. Центр города шумный и контрастный. Уходим от толпы куда-то во дворы, на закрытую веранду дорогого ресторана. Красивая, строго одетая женщина приветливо машет нам рукой. Ирма. Я ее видел пару раз в Ялте. Правда, почти не запомнил в лицо. Надо же! А она сейчас кажется моложе, чем мне запомнилось. Или это от того, что она счастливо улыбается? Место не сильно пафосное, но стильное, приятное. Белый настил, герани повсюду… Подхожу ближе, протягиваю ее спутнику руку… — Михайловский? – замираю, пораженный. — Домбровский! – стискивает зубы тот. — Так! – щурюсь. — Значит, ты, – вижу, как он замирает в охотничьей стойке. — Эм… – наши девочки ничего не понимают. – А вы знакомы? — Можно и так сказать! – фыркаю я. – У нас с Георгием переговоры через пару часов, – кривлюсь. А он молчит… — Слушай, – начинает вдруг совсем другим тоном. – А чего мы как не родные? – и бросает взгляд на свою слегка напуганную спутницу. — Кость? – тихо шепчет мне Люда. — Так, ладно, – достаю из кармана пиджака ручку, беру со стола салфетку. – Вот от этого, – пишу на ней красивую цифру с пятью нулями. – Не отступлюсь ни за что… — Хм, – кривит губы Михайловский – Тогда вот тут, вот так… – рядом с моей цифрой появляется его. – И меньше дать не могу ни на копейку! У меня на фабрике полторы тысячи персонала! Всем зарплату заплатить, налоги опять-таки… Это предел рентабельности! — Тогда давай ретробонус! – смотрю ему прямо в глаза. — А ты вот до такой цифры выберешь? – на салфетке появляется восемь нулей. — С такой цифры давай пять процентов! – прикидываю в уме расчеты. — Не, пять, это если еще один ноль. С этой три. — Три с половиной! – торгуюсь, хотя знаю, что выберу и до пяти. Михайловский закусывает губу, щурится. — Пойдет! — Отлично! – жму ему руку. – Договорились! — Ща! Своим поручение дам контракт подготовить, – тянется за телефоном он. — Угу, – открываю мессенджер, – Мне тоже надо дать отбой моей команде. Дамы! – оборачиваюсь я к ничего не понимающим женщинам. – Кажется, у нас с Георгием вечер освободился! Какие у вас пожелания? — Ну, – Люда ошарашенно улыбается. – Можно просто погулять… — О! – Михайловский подтягивает к себе салфетку, с нарисованными на ней ровными рядами нулей. – Я тут недалеко такое место знаю! Просто атас! И, что примечательно, абсолютно бесплатно! Эпилог 2 Людмила Свадьбу играли осенью. Бархатный сезон, море, теплый крымский воздух… Приглашенных было мало. Родители, близкие. В Москве давали банкет в честь события. Для всяких там деловых партнеров. А для себя мы уехали сюда. В наш дом. Который Костя купил, а я оформила. — И-и-и! Оп! – распахивает ногой дверь в большую спальню. Окна во всю стену с видом на море. И солнце, опускающееся в маслянистую водную гладь. — Боже, – выдыхаю. – Это прекрасно! — М, – мой уже муж возится с завязками на моем платье. – Можешь звать меня просто Костя! — Блин! – хохочу. – Просто Костя? Не господин Домбровский? — Как вам угодно, госпожа Домбровская! – смотрит на меня супруг голодным взглядом. — Домбровская-Свиридова! – выставляю вверх указательный палец. — Плевать! – и я лечу на кровать. – Главное, что моя! – Костя падает рядом. Сжимает меня в объятьях, впивается в мои губы, стискивает, подминает, вдыхает… И вдруг замирает. — Люд, – спрашивает он вкрадчивым голосом, – а ты точно все камеры в спальне поснимала? |