Онлайн книга «Уборщица для Охранника, или Тайный роман двух Миллионеров»
|
— Да? А сегодня как будете? – она не верит. И правильно делает! — Сегодня матрас надувной достанем, – произношу упавшим голосом, – ну или он на объекте останется… Замерла. Стоит, хмурится. Раздумывает. — Почему сразу не сказал? – спрашивает тихо. — Постеснялся, – отзываюсь также. – Решил, что примешь за какого-нибудь нищеброда, а нам просто так удобно, Ир, – начинаю с жаром доказывать. – Я хорошо зарабатываю, честно! – в этот момент я понимаю всю абсурдность ситуации, вскакиваю на ноги. — Так! – категорично отстраняет меня она. – Мне, между прочим, тоже еще надо кое-то заработать! Ты это… Давай… Курицу свари и выздоравливай. Она и при вирусе, и при отравлении хорошо пойдет. А я поеду. А то мало ли какие еще тут сюрпризы меня ждут… — Ириш, – тяну почти умоляюще. — Гош, мне, правда, пора, – берется за ручку двери, вздыхает. – Если хочешь – напиши мне потом. Телефон я тебе вернула. — Спасибо, – отвечаю с жаром и… Ничего не могу с собой поделать! Сгребаю ее в объятья и прижимаю к своей груди! Я хорошо зарабатываю, Ир! И эти трусы действительно не имеют ко мне никакого отношения! Блин! Что я творю? — Так… – опускает лицо и при этом утыкается носом мне в ключицы. Черт… Какая же ты манкая, Иришка! — Ты мне вирусы тут не разноси, – не дает себя поцеловать, но из объятий не вырывается. – Давай… Пиши… И… – становится на носочки, прижимается губами к моему лбу. – Померяй все-таки температуру… . На работу прилетаю злой, как черт! — Никитич! – ору, кажется, на весь этаж. – Где этот старый китобой? Мужики переглядываются, ухмыляются, но стараются на пути у меня не попадаться. — Андрей Никитич, – вызываю по служебному телефону. – Зайдите, пожалуйста. Идет ко мне в кабинет он, наверное, минуты три… С половиной… Любитель мягонького… — Пожалуйста, пожалуйста, – растягивая слова, заявляет мне он с порога. — Что? – рычу. — Ну ты ж позвал меня поблагодарить? – ухмыляется. – Девчонка твоя вон в зал вернулась… Раскрасневшаяся, смущается… На прораба орет, правда, шо тот сапожник, но так ниче… Приехала, растроганная! — Никитич, – стискиваю зубы. – Расскажи, пожалуйста, дорогой, нафига ты у себя дома женские трусы держишь? Мой начальник СБ бледнеет, распахивает глаза, хватает ртом воздух… — Что? Куда полез? — Я? Никуда! – вскакиваю. – Она градусник искала! Открыла комод, – взмахиваю рукой. – Верхний ящик. — Точно только верхний? – испуганно спрашивает совсем еще, оказывается, не старый охранник. — Точно, – смотрю на него подозрительно. — Фу-ух, – выдыхает он, и на лице проступает явное облегчение. – Ключи давай! — Держи! – протягиваю ему комплект. – Спасибо, конечно, – выдавливаю из себя. – Но сюрпризы у тебя, блин… — А ты, чтобы без сюрпризов, не ври девке! – вдруг наезжает на меня Андрей Никитич. – Добром не кончится. — Да я, блин… – тру лицо. – Ты прав, – вздыхаю. – Я и сам думаю уже, что надо сказать… — Давай, давай… А то дальше только хуже будет… – кивает мой, как выяснилось, очень опытный в этих вопросах, начбез. – Точно папочку на нее не собрать? Так… Хотя бы биографию посмотреть? — Точно! – фыркаю. – Мне без всяких папочек кажется, что я всю жизнь ее знаю… — Ну-ну, – улыбается. – Дело хорошее… — Давай, Андрей Никитич, – пожимаю руку своему не в меру ироничному сотруднику. – Мне еще поработать надо. |