Онлайн книга «Уборщица для Охранника, или Тайный роман двух Миллионеров»
|
Блин! Ну клево же! Это мой мир. Это то, что я люблю. И, как не крути, Серый прав. Всякие там Жанны – Снежаны, которые прилипают ко мне только ради бабок, в этот мир не вписываются. Да… Если честно, я и сам уже их ненавижу. Я уже по первому взгляду могу сказать, сколько на эту соску надо бабла на счету забронировать. Деньги, деньги, деньги… А я? А меня хоть одна из них за кошельком видит? Становится жутко тоскливо и противно. Морщусь, вздыхаю. — Ладно, – сдаюсь я, – что ты предлагаешь? Давай, учи меня, где нормальных баб искать. — Я? – офигевает Серега. – Я вообще уже почти семнадцать лет женат! Он паркуется около нашего будущего конференц-зала, выходим из машины… — Черт! – беспомощно развожу руками. – И что мне с этим делать, Серый? Одному жить? — Зачем одному? – пожимает плечами друг. – Понты немного прикрути и пойди познакомься с кем-нибудь, кто выглядит не на миллион баксов. — Да блин! — Да че блинкаешь? Ты не пробовал поговорить, – он закатывает глаза, размышляя, – с какой-нибудь библиотекаршей, бухгалтершей. — Скажи еще, кассиршей! — Да хоть и с кассиршей! Гох, ты сильно удивишься! — Да брось, Серый. — Да тебе просто слабо. Ты к нормальным уже подкатывать разучился, – кривится Серый. – Твой любимый способ соблазнения – засветить золотую карту! — Слышь, ты оборзел? — А ты нет? — Нет! Я докажу тебе, что нет! — Давай! Вперед! – заглядывает за дверь. – Вон какая-то девица по залу шуршит. Давай! Возьми у нее телефончик, не подманив своими миллионами. — Да легко! – рвусь в бой. — Гох! – одергивает меня Серый. — Че? — Ты телефон с часами у меня оставь! – поджимает губы. — А блин! Да я… Да я вообще ей не скажу, кто я такой! Охранник я здешний, понял? И для тебя я при ней теперь просто охранник! Глава 5 Ирма Ну и бардак! Колонный зал Дома советов, блин! Заброшенный. И нам здесь надо сделать функциональное презентабельное современное пространство с лаунж-зоной. Черт! Лучше бы в Ялту поехала! Хотя… Вспоминаю тамошнего заказчика, его фифу, мошенника прораба. Не, лучше уж тут. Начнем, как обычно, с измерений. Оттаскиваю от стены ленту стульев… — Э, дамочка! А вы что тут делаете? – красивый строгий мужчина уверенно отвлекает меня от моего занятия. — Я? – возмущаюсь, готовая в лицо залепить ему своей должностью, контрактом и еще чем-нибудь, но в руках только тряпка и лазерный дальномер. Смотрю на них удрученно. Упираюсь взглядом в свои дешевые кроссовки… Подожди, Ирма. А ты не этого хотела? Вот смотри. Стоит мужик. Пялится на тебя с интересом. На тебя! А не на твой “ягуар”! — А вы, собственно, кто? – спрашиваю, хмурясь. – И почему это вы тут распоряжаетесь? — Я? – мужик вроде как теряется, но тут же находится. – Я это. Охранник! – отборный экземпляр развитой личности мужского пола гордо выпячивает грудь. – Георгием зовут, – медлит секунду. – Можно Гоха. — Он же Гоша, он же Гога, он же… — Не-не-не! Вот только не Жора! – почти испуганно вскрикивает он, а я расплываюсь в улыбке. Черт! А мы с ним на одних фильмах выросли! Но что-то в его образе не клеится! А! Поняла! — А с каких пор, – игриво вскидываю брови, – охранники в таких костюмах ходят? — Ну я это… – мужик ежится, одергивает полы очень дорогого пиджака. Идеально, надо сказать, на нем сидящего. — Я с рук купил! – тушуется. – Точнее, взял! – краснеет, тянет себя за воротник. – Точнее, подарили! А что? Раз охранник, как БОМЖ что ли должен выглядеть? |