Книга Курортный роман с боссом, страница 8 – Ольга Висмут

Закрываю глаза. Меня тянет в сон.

— Синьора хочет массаж, спа, хаммам? — раздается над головой мужской голос с сильным акцентом.

— Сеньорита, — кокетливо отвечает Натка. — А массаж вы будете делать?

Она переходит на итальянский. Работник отвечает что нет, есть специальные женщины, очень опытные шведские массажистки.

— Тогда не хочу, — заявляет подруга и уже по-русски жалуется мне: — Чтоб меня за мои деньги какие-то бабы щупали. Обойдутся.

Прыскаю в кулак:

— А ты что хотела?

— Ну… какого-нибудь молодого, сексуального мачо. Вот как твой Воронцов, например.

— Он не мой.

— Не придирайся к словам. Лучше намажь мне спину, а потом я тебе.

Следующие несколько минут мы именно эти и занимаемся, покрываем защитным кремом каждый свободный сантиметр своей кожи. особенно я. А после усталые и счастливые обвисаем на шезлонгах выжатыми тряпочками.

Кажется, вот он — рай…

Только почему пристальный и осуждающий взгляд Воронцова никак не уберется из моей головы?

— Спишь? — голос Натки вырывает меня из приятной дремы. — Пошли окунемся.

Нехотя поднимаюсь. Солнце так разморило, что двигаться совершенно не хочется. Но ползу за подругой в воду.

Море уже подостыло, а волны к вечеру стали чуть больше. Я успеваю зайти по грудь, когда позади раздается встревоженный Наткин голос:

— Катька!

Оглядываюсь.

— Что такое?

Она напряженно смотрит в сторону пляжа. Людей там уже почти нет. Только парочка запоздалых туристов расстилают полотенца на шезлонгах.

— Смотри, какой-то стремный тип крутится возле наших вещей. Ты там ничего ценного не оставила?...

Возле наших шезлонгов и правда кто-то стоит. Может местный работник?

Да нет, вряд и работник будет с голым торсом и с полотенцем через плечо. Он делает шаг в сторону моего шезлонга, полотенце соскальзывает с его плеча и падает на мои вещи. Парень спокойно поднимает его и идет дальше, не замедлившись ни на миг.

Только моей сумки на шезлонге больше нет.

А там телефон и кольцо!

— Мля!

Не дожидаясь подруги, в ужасе несусь к берегу. Но мы слишком далеко зашли, еще и волны постоянно отталкивают назад. Только брызги летят в разные стороны.

Пока успеваю подбежать к нашему зонтику, того парня уже не видать. Как и моей сумки.

Хватаюсь за голову. На глазах выступают слезы.

Как же так? Отель пять звезд, и в нем воруют? Телефон жалко, в нем же вся моя жизнь. Но еще жальче кольцо. Это все, что от мамы осталось. Она умерла, когда мне было тринадцать. Отец через пять лет снова женился, а мне на восемнадцатилетие отдал мамино обручальное кольцо со словами: “Она хотела, чтобы оно было у тебя”.

И вот теперь его украли, потому что я, дура, не оставила его в сейфе, а потащила с собой!

Мечусь по пляжу, не зная, куда бежать.

— Что такое? — запыхавшаяся подруга подбегает ко мне. — Он что-то украл?

— Да! Мою сумку! — меня начинает трясти. — Там телефон и мамино кольцо!

Несколько человек, расположившиеся в отдалении, бросают на нас любопытные взгляды. Я пыталась поговорить с ними, но оказалось, что они иностранцы, и мы друг друга не поняли.

— Боже, — Натка ахает, — и что теперь?

— Откуда я знаю? — на нервах отвечаю резче, чем хочется. — В телефоне все рабочие контакты и банки. Может я смогу это восстановить, когда домой вернемся. Но кольцо…

Сама не замечаю, что же начинаю всхлипывать. Обида сжимает горло. А еще злость на того урода.