Книга (Не) Единственная, страница 92 – Алена Московская

— Машина или я? — решила уточнить я, на всякий случай.

— Ты, — ответил он и тут же поднял меня на руки.

Ну какой он милый а.

— Саша, да прекрати! — смеясь, я легонько стукнула его по плечу.

— Не-а. Я же дурачок твой, — хмыкнул он, ставя меня на пол.

Постоянно так делает.

Даже спустя столько лет он умудряется вести себя так, будто мы познакомились только вчера.

Мой мужчина. Мой Александр Александрович Морозов.

И я, Наталья Николаевна Морозова.

Ох.

Старые обиды? Они давно забыты.

Всё, что было с Костей, всё, что приносило боль, теперь кажется далёким и неважным.

Я не та женщина, которая когда-то сидела в машине и уезжала в неизвестность.

Я другая.

Уверенная, счастливая, любимая.

Никто больше не называет мою грудь сисюшками и не говорит о том, какая я должна быть.

Все просто. Я — это я.

С Катькой мы до сих пор встречаемся семьями. Периодически ужинаем вместе, обсуждаем жизнь, работу и смеёмся до слёз.

Работаем мы вместе, клиника процветает, и я горжусь тем, что смогла построить её заново.

Михалыч с Лерой давно уехали за границу, как и многие другие после той злосчастной вечеринки.

Они даже не попрощались. Возможно, это к лучшему. А мы… мы остались.

Остались жить. Любить. И забывать их, как страшный сон.

Саша снова притянул меня к себе, а я уткнулась лицом в его грудь.

За окном раздавался смех детей, шум воды из шланга, и солнце заливало всё своим тёплым светом.

— Саш? — тихо спросила я, всё ещё не отрываясь от его объятий.

— Хм?

— Ты счастлив?

Он мягко погладил меня по спине и ответил:

— Безумно, у меня ведь есть ты.

Я улыбнулась, чувствуя, как внутри всё наполняется теплом.

Да.

— Я тоже, — прошептала я в ответ.

Если честно, когда выходила замуж за Костю, думала это любовь на всю жизнь.

Я думала, что это единственная попытка быть счастливой.

Но я ошибалась.

Не единственная.

Константин

Я сидел на старом, скрипучем диване в своей однокомнатной квартире.

Окно щербатое, ветер сквозняками гулял, даже обои на углу оттопырились, как старый облезлый лист бумаги.

Я смотрел в потолок. Глухо. Пусто.

Жизнь, которую я себе построил, оказалась вот такой — серой, убогой и липкой, как грязь под ногтями.

Самарская область, городишко, где никто не знал, кто я такой.

Раньше это бесило, а потом… Потом стало уже всё равно.

Я работал экономистом в какой-то чёртовой шараге, куда меня запихнул через знакомых бывший приятель.

Сидел в кабинете с голыми стенами, где компьютер еле дышал, и ждал обеда, чтобы сбегать в столовую.

Зарплаты хватало на съём квартиры, пиво по пятницам и раз в месяц на дешевую рубашку, которая всё равно трещала по швам из-за дешевых ниток.

Я потерял всё после той злополучной вечеринки.

Сначала клиника.

Потом дом.

Всё разлетелось к чертям.

А что я сделал? Ничего.

Просто проиграл.

Морозов и Наташа обставили меня так, что я до сих пор не понимал, как всё получилось.

Все мои "друзья" разбежались.

Бабки утекли сквозь пальцы, как вода.

Михалыч с Леркой уехали за границу, и плевать им было, жив я или уже окоченел где-то под забором. Обманули меня с документами и свалили. Потусил на свингер-пати называется. На всю свою жизнь кутил.

А Наташа? Она тоже ушла. И правильно сделала.

Теперь со мной жила моя жена.

Ну как жена — девчонка на пятнадцать лет младше. Лена. Бестолковая, простая, как три копейки.