Книга Бывшие. Кредит на любовь, страница 23 – Саша Девятова

Каждое его слово, как удар ниже пояса, каждое завуалированное обвинение, как тупым ножом по старой ране. Я не железная, у меня внутри тоже всё закипает, на автомате замахиваюсь, чтобы влепить обидчику пощёчину, но Лёха мастерски перехватывает мой замах и резко опускает мою руку вниз, так, что плечу становится больно.

— Это лишнее, — ехидно замечает он. — Я считаю до пяти, и если ты не уберёшься, придётся известным способом придать тебе скорости. Врубаешься каким?

— Идиот! — бросаю в него весь свой заряд злости. — Ну и оставайся, тешь себя призрачным богатством, я видела твой блокнот с записями, понимаю, что всё это показное. А насчёт денег, которые ты мне перевёл, не беспокойся, я тебе всё верну, с процентами!

Говорю это на эмоциях, хочется сделать ему больнее, на что он снова ржёт.

— Можешь не напрягаться, я знаю какой у тебя оклад, оставь свои копейки при себе. Я просто помог твоей маме. Ничего больше.

Из моих глаз брызжут слёзы обиды, ишь какой меценат-благодетель, вот теперь я вспоминаю, почему ещё ненавидела его. В голове всплывает множество таких моментов в нашей прошлой жизни. Он всегда умел так себя поставить, что рядом ощущаешь себя просто ничтожеством. Абьюзер хренов! Ну и чёрт с тобой.

Беру с пола свою сумку, решительно выхожу из его шикарного пентхауса, направляюсь к лифту.

Пусть, так даже лучше. Сейчас поплачу, заткну в себе взбухающую гордость и начну жить дальше. Пусть он остаётся в своём мире, а у меня другой. У меня мама после операции, мне нужно о другом думать, а не пытаться спасти того, кто явно не хочет выбраться из своего дерьма.

Вызываю лифт, украдкой оборачиваюсь на его дверь и вижу, как он всё ещё стоит на пороге, провожая меня взглядом. На какое-то мгновение ловлю в его глазах другое: не ярость, не злость, не унижающее безразличие, а боль… Такую тягучую, всеобъемлющую, сжирающую изнутри до тонкой оболочки. Такое возможно?

Лёха ловит мой изучающий взгляд и тут же хлопает дверью с такой силой, что у меня уши закладывает.

— Дурак! — мне кажется, что я кричу это изо всех сил, но, оказывается, беззвучно шепчу одними губами.

Лифт подъезжает, я спускаюсь вниз, и выхожу из стеклянных дверей подъезда. Здесь уже меня ожидает такси, и вежливый водитель открывает заднюю пассажирскую дверь.

— Дарья Сергеевна? Садитесь, господин Вольский распорядился отвезти вас домой, — натренированная улыбка немолодого, но очень приятного водителя подкупает, хоть что-то позитивное в этом ужасном начале дня.

Сажусь в салон авто, водитель прикрывает за мной дверь и, обойдя машину вокруг, садится за руль.

— В двери есть вода, если захотите пить, в городе пробки, поездка до вашего дома, к сожалению, не будет скорой. Надеюсь, вы не сочтёте это за непрофессионализм.

Мужчина, на вид лет пятидесяти, может, чуть больше, доброжелательно смотрит на меня в зеркало заднего вида.

— Всё хорошо, — отвечаю я ему. — Я понимаю.

Рука тянется за бутылкой воды, я открываю крышку с бутылочки известной фирмы и делаю большой глоток. Прохлада освежает сжимающееся от обиды горло, я пью ещё и ещё, ощущая, как меня плавно охватывает сонное состояние. Видимо, сказывается то, что я не спала нормально ночью, я сообщаю водителю, что немного вздремну и прошу разбудить меня на подъезде к моей улице. Мужчина согласно кивает и плавно давит на педаль газа, машина выезжает из двора на четырёхполосное шоссе.