Книга Любовь на грани смерти, страница 142 – Юлия Гойгель

Сейчас мы едем по узким и крутым горным дорогам. Все мои попутчики сильно напряжены. Подобная езда требует определённых навыков, которых у нашего водителя нет. Иногда нас на этой тропе смерти умудряются обогнать другие водители. Никаких правил дорожного движения здесь тоже нет. Несколько раз мы почти догоняем американские военные колонны. Они везут топливо своим военным базам. Их часто сопровождает полиция. Впереди и позади такой колонны должно быть свободное место. Как объясняет дядя Дима, для того, чтобы мятежники не могли близко подъехать к колонне и взорвать её. Периодически, если кто-то нарушает требуемую дистанцию, американцы могут стрелять по чужим машинам, опасаясь, что там сидят террористы.

А о том, что террористы часто нападают на подобные колонны, свидетельствуют остовы сгоревших бензовозов по обочинам дорог.

Позже я узнаю, что джелалабадская трасса считается самой опасной в стране. Здесь легко погибнуть под обстрелом, как американцев, полиции, так и самих мятежников. Никто ничего не спросит, прошьют автоматной очередью и не задумаются, как звали.

Неожиданно водитель получает очередное изменение маршрута. Тоже афганский город Мазари-Шариф. Настроение дяди Димы и Халилова заметно улучшается.

— Я же говорил, что в бордель тебя хотят купить, — едва не хлопает в ладоши последний. — Этот город известен своими подпольными публичными домами во всём Афганистане.

— Так, может, и мы по разу, — снова начинают клянчить остальные мужчины. — Завтра же к ней целая очередь выстроится. Мы так, для разминки, чтобы у неё в первый рабочий день мозоли от непривычки не натёрлись.

— Ладно, — сдаётся Халилов. — Как станем на отдых, попробуем. Я первый и два раза.

Всё, что мне остаётся — это молиться о том, чтобы до отдыха мы всё же упали в одно из многочисленных ущелий.

Когда появляется развилка, уходящая в сторону гор, за нами показываются две очередные полицейские машины. Делают знак остановиться. Игнорировать приказ наш водитель не может и послушно жмёт на тормоз, съезжая в развилку. Ему показывают, что нужно проехать дальше. Мол, мешаем основному движению.

Проезжаем буквально за следующий поворот и впереди оказываются ещё две полицейские машины. Позади них стоит новый дорогой джип без номеров. Наш водитель снова жмёт на тормоз.

— Что за херня, — начинает нервничать Халилов. — Дима, ты же хоть что-то спросить у них можешь?

Полицейские в чёрной форме, с автоматами, пальцы замерли на спусковых курках. Показывают, что всем нужно выйти. Послушно выходим. Успеваю заметить, что из нашей второй машины тоже все выходят.

На меня афганские мужчины стараются не смотреть. На мне платок, но лицо открыто. Неожиданно водитель нашей машины хватает меня за плечо и выставляет перед собой, словно щит. Выхватив пистолет, тычет мне в грудь. Полицейские целятся в него из поднятых автоматов. Со стороны джипа раздаётся резкий окрик. Я, как и прикрывшейся мной охранник, инстинктивно смотрим на кричащего мужчину.

Он не полицейский. Одет в белую рубаху, доходящую почти до колена и белые широкие брюки, чёрную безрукавку. На голове намотан белый тюрбан со свисающим на одно плечо свободным краем. Мужчина высок и строен. Без видимого оружия в руках. Идёт прямо к нам уверенным размашистым шагом.