Книга Мой сломленный феникс, страница 43 – Анна Одувалова

Мы проезжаем мимо потухших витрин, дешёвых столовых и запертых на амбарные замки мастерских. Окраина с её унылыми коробками домов скоро сменяется индустриальной зоной. В темноте смутно вырисовываются громады заброшенных заводов, их разбитые окна похожи на пустые глазницы. Чёрные силуэты труб и эстакад тянутся к небу, и на их фоне мерцающие огни города кажутся ещё дальше и недоступнее.

Дальше мы въезжаем в новый район со сверкающими высотками и элитными ЖК.

Затем появляется мост. Длинный, стальной, перекинутый через тёмные воды Кейры. Огни на его опорах отражаются в воде дрожащими столбами.

На выезде с моста я замечаю маленький пожухлый букетик цветов, привязанный к ограждению. Сердце на мгновение замирает. Я вспоминаю: несколько лет назад здесь погиб кто-то из элиты. Парень. Я не помню имени, только смутные обрывки новостей: ночь, трагическая случайность или убийство. В памяти остались лишь заголовки в газетах.

Мы выезжаем на стрелку — место, где ночью проходят нелегальные гонки на осах.

Я замечаю, что Энджел почти незаметно притормаживает. Скорость падает всего на несколько километров, но этого достаточно, чтобы почувствовать. Пальцы парня, лежащие на кристалле управления, слегка сжимаются. Энджел не поворачивает головы, не смотрит на незаметный в свете дня магический трек… а потом и вовсе так же плавно набирает скорость, и мы вырываемся с моста в старую часть города, оставляя призраков прошлого позади.

Дальше мелькают особняки, утопающие в зелени, за высокими заборами с магическими защитными полями. Энджел уверенно ведёт магмобиль, и вскоре мы резко останавливаемся на центральной улице, прямо у ряда сверкающих витрин бутиков, названия которых я знаю только из глянцевых журналов.

Парень заглушает двигатель.

— Приехали, — говорит Энджел, и его голос снова звучит безразлично. — Готовься к шопингу.

Парень выходит из магмобиля с той же небрежной грацией, с какой делает всё. Мне ничего не остается, как последовать за ним, чувствуя себя гадким утенком на этом сверкающем тротуаре. Воздух здесь другой — густой, пропахший дорогим парфюмом, выхлопами роскошных магмобилей и сладковатой пыльцой с идеально подстриженных декоративных кустов. Я инстинктивно ступаю осторожнее, будто боюсь испачкать блестящую плитку своими потрепанными кедами.

Энджел, не оглядываясь, уверенной походкой направляется к стеклянным дверям ближайшего бутика. Витрина ослепительной белизны, внутри застыли на манекенах причудливые конструкции из ткани и кожи, больше похожие на арт-объекты, чем на одежду.

Мне приходится почти бежать, чтобы поспеть за его широким шагом. Мои подошвы глухо стучат по идеальному покрытию, а я все отчетливее чувствую свое несоответствие этому месту.

— Послушай, — выдыхаю я, догоняя Энджела. — Я не кукла, которую нужно наряжать и переодевать по твоему желанию. У меня есть своя воля. И свой гардероб.

Энджел резко останавливается, и я по инерции врезаюсь в его спину. Парень разворачивается быстрее, чем я успеваю отскочить, и придерживает меня за плечи, чтобы стабилизировать. Его пальцы ложатся твердо, но без грубости, скорее, с неожиданной аккуратностью.

Он выше, и не на полголовы, а существенно. И плечи… Они изрядно шире, чем я думала, глядя на него со стороны. Стройный, но не худой, а подтянутый, собранный, как спринтер на старте.