Книга Вулкан Капитал: Орал на Работе 4. 18+, страница 173 – Игорь Некрасов

— Нет, блять, кретин! — рассмеялась она, и в трубке послышался глоток — видимо, допивала что-то. — Я со своего звоню.

— А-а-а, — протянул он.

— Короче, хватит пиздеть попусту, давай приезжай, пока не выбесил меня и я не передумала, — раздраженно произнесла, а после добавила уже более деловым тоном. — Сейчас скину адрес.

И, не дожидаясь ответа, сбросила вызов. Игорь посмотрел на погасший экран, потом на деда, который сидел на скамейке и смотрел на него с укором, потом на пустую дорогу.

«Так, ладно», — подумал он.

Телефон пиликнул — пришло сообщение. Игорь открыл, пробежал глазами адрес.

— Понятно, — пробормотал он себе под нос.

Пальцы быстро забегали по экрану, открывая приложение такси. Он вбил адрес, выбрал машину, подтвердил заказ.

На экране высветилось: «Машина подаётся, ждите».

Игорь убрал телефон в карман и остался стоять на тротуаре, поглядывая то на дорогу, то на деда, который так и сидел на скамейке, буравя его взглядом. Вечерний ветерок шевелил волосы, где-то вдалеке лаяла собака, из соседнего двора доносилась музыка — кто-то отмечал день рождения.

Минута тянулась бесконечно. Игорь переминался с ноги на ногу, разглядывая свои ботинки — на одном всё ещё виднелись следы травы после падения в кусты. «Хорошо хоть дерьмо оттёр», — подумал он, вспоминая недавний эпизод.

Вдалеке показались фары. Автобус. Тот самый маршрут, на который он так и не сел.

Дед, увидев приближающийся транспорт, кряхтя поднялся со скамейки, поправил сумку и заковылял к остановке, на ходу бросая в сторону Игоря уничтожающие взгляды. Было видно, как он шевелит губами — явно продолжает мысленный монолог о бессовестной молодёжи.

И в этот момент телефон Игоря зазвонил.

— Алло? — ответил он, не глядя на экран.

— Здравствуйте, это такси, — раздался в трубке спокойный мужской голос. — Я хотел уточнить место посадки. У вас указан адрес дома, но я не совсем понимаю, как туда доехать.

Игорь наморщил лоб, пытаясь сообразить, и произнёс:

— Подождите…

— Да иди ты уже нахуй! — донеслось со стороны.

Игорь поднял голову. Дед, уже стоявший у дверей открывшегося автобуса, обернулся и адресовал эту фразу именно ему, напоследок погрозив кулаком.

— Да что ему надо-то? — пробормотал Игорь в растерянности, отвлёкшись от разговора.

— Простите? — переспросил таксист.

— А, нет, это не вам, — спохватился Игорь. — Я стою на остановке «Улица Ленина», если ехать в сторону центра.

— А-а-а, понял, — в голосе таксиста послышалось облегчение. — Я вас, кажется, вижу. Сейчас подъеду.

Автобус тем временем закрыл двери и уехал, увозя с собой того деда, а через несколько секунд рядом с остановкой затормозила белая «Шкода» с шашечками на борту.

Стекло опустилось, и водитель — мужчина лет сорока с уставшим, но доброжелательным лицом — махнул рукой:

— Садитесь!

Игорь кивнул, открыл заднюю дверь и нырнул в салон машины.

Такси тронулось плавно, почти незаметно. В салоне играла тихая, ненавязчивая музыка — кажется, что-то из Bonobo, инструментальная электроника с мягкими битами и атмосферными синтезаторами. Треки сменяли друг друга незаметно, создавая идеальный фон для вечернего города за окном.

Водитель — мужчина лет сорока пяти, лысоватый, в очках, с аккуратной бородкой — молча смотрел на дорогу, изредка поглядывая в зеркало заднего вида. От него пахло хорошим кофе и какой-то спокойной, домашней уверенностью.