Онлайн книга «Вулкан Капитал: Орал на Работе 4. 18+»
|
— Игорь… — прохрипела она, и это имя прозвучало как последний крик о помощи утопающего. — Игорь… я не могу… я… воздух… Игорь бросил бесполезную ручку, которая с глухим стуком покатилась по полу, и в два шага оказался рядом с ней. Он опустился на корточки, взял её лицо в ладони — осторожно, но настойчиво — и развернул к себе. Её глаза… они были огромными, почти чёрными от расширившихся зрачков, влажными от слёз, которые уже текли по щекам. В них плескался такой дикий, первобытный ужас, что у Игоря перехватило дыхание. Она смотрела на него, но, кажется, не видела — смотрела сквозь, куда-то внутрь своего кошмара. — Успокойся, — сказал он твёрдо, стараясь, чтобы голос звучал максимально спокойно. — Всё хорошо. Она дёрнулась, пытаясь вырваться, но он держал крепко. — Не говори… этого слова… — выдохнула она сквозь стоны и рваное дыхание. — Я же… просила… И её прорвало. Дыхание стало ещё чаще, ещё более поверхностное, она начала хватать воздух ртом, как рыба, выброшенная на берег. Пальцы судорожно вцепились в его рубашку, комкая ткань, ногти больно впивались в кожу сквозь тонкую материю. Всё тело била крупная дрожь. Игорь истерически усмехнулся — коротко, нервно, сам не понимая, зачем. Её слова эхом отдавались в голове: «Не говори этого слова». А он только что сказал. Сказал «всё хорошо». «Какой я идиот… — подумал он. — Так ладно, что она там еще говорила? — мысли лихорадочно заметались. — Чёрт, чёрт, бля, сука! Что она говорила делать-то?» Он пытался вспомнить её инструкцию, но мозг словно заклинило. В ушах стоял её прерывистый, свистящий хрип. «Может, искусственное дыхание? Рот в рот? — пронеслась паническая мысль. — Чёрт, но тут же есть кислород, она просто не может дышать от страха, или что, нахуй, делать-то⁈» Он смотрел на неё — на её бледное лицо, на расширенные, ничего не видящие глаза, на посиневшие губы — и чувствовал, как сам начинает задыхаться от беспомощности. — Сними… пиджак… — выдохнула Софья сквозь удушливые хрипы, почти неразборчиво, задыхаясь на каждом слоге. Игорь на секунду замер. «Зачем?» — мелькнуло в голове, но руки уже сами потянулись к собственному пиджаку. Он скинул его одним движением и бросил куда-то в сторону. Затем взглянул на её глаза — и в этом мутном, полном ужаса взгляде прочитал чётко: «Идиот, не твой». И тогда его пробило. «Сука! — мысленно заорал он на себя. — Она же говорила! Говорила, что одежда может давить и душить в такие моменты! А я свой снимаю, дебил!» — Точно! — выпалил он вслух и, не мешкая ни секунды, потянулся к её пиджаку. Он начал стаскивать с неё узкий, обтягивающий синий пиджак. Софья не помогала — её руки безвольно висели, тело сотрясала дрожь, но она хоть перестала заваливаться набок, позволяя ему делать то, что нужно. Игорь отбросил пиджак в сторону, туда же, куда бросил свой. Но она всё так же смотрела куда-то сквозь него, в пустоту, и с каждым судорожным вдохом ей катастрофически не хватало воздуха. — Дыши, дыши, — зашептал он, гладя её по щеке, пытаясь поймать её блуждающий взгляд. — Дыши, всё хорро… Он осёкся на полуслове, едва не выдав очередное «хорошо». «Блять, — мысленно выругался он. — Чуть опять не сказал. А что вообще говорить-то, нахуй? Типа „всё охуенно“? Тоже вроде как не вариант». |