Книга [де:КОНСТРУКТОР] Восток-5, страница 14 – Александр Лиманский, Виктор Молотов

Сирена снаружи выла, но стены гауптвахты глушили её до далёкого, почти уютного гудения, похожего на шум моря в раковине. Кровь капитана капала с края щитка на пол.

Кап. Кап. Кап.

Метроном, отсчитывающий время, которого у нас только что стало значительно меньше.

Я стоял с занесённой трубой. Дыхание хрипело через фильтры «Трактора». Пальцы сжимали брезентовую обмотку так, что она трещала. Я опустил трубу. Конец стукнул о бетон.

Я даже не ударил его.

Фид медленно опустил автомат. Визор поднят, лицо открыто, и на этом лице, обычно спокойном и расчётливом, как циферблат часов, не осталось ни кровинки.

— Твою мать… — голос его был сиплый, севший, голос человека, который понимает масштаб произошедшего быстрее, чем хотел бы. — Командир… мы только что грохнули старшего офицера СБ. Во время боевой тревоги.

— Технически, мы его не грохнули. Его грохнула кровь на скользком полу.

Но трибуналу, который будет рассматривать дело, эта техническая деталь покажется примерно такой же убедительной, как «он сам упал на нож» в протоколе допроса.

Док вошёл в коридор последним. Протиснулся мимо Киры, подошёл к телу, присел на корточки. Фонарик из нагрудного кармана щёлкнул, луч ударил в остекленевший зрачок капитана. Пальцы легли на сонную артерию, привычно, профессионально, хотя результат был очевиден по углу, под которым голова лежала на плече.

Док поднял голову. Посмотрел на меня. Качнул головой:

— Готов. Шейный отдел в труху.

Он выключил фонарик. Убрал его в карман. Поднялся и озвучил очевидное:

— Трибуналу мы хрен докажем, что он сам поскользнулся. Нас расстреляют у ближайшей стенки.

Мёртвый капитан смотрел в потолок, и в его остекленевших глазах отражалась мигающая лампа, как маленький холодный маяк, посылающий сигнал тому, кто уже не ответит.

Я наклонился к его телу.

Сервоприводы в пояснице скрипнули, и правое колено прострелило болью, напоминая о себе с настойчивостью кредитора, которому давно задолжали. Пальцы левой руки нашли тактический карабин на поясе мертвеца, дёрнули, и металлическое кольцо с ключами оторвалось от крепления вместе с куском подкладки.

Связка звякнула в ладони, тяжёлая, увесистая, ключей восемь, каждый промаркирован номером камеры. Рядом с карабином, в нагрудном кармашке экзоскелета, нашлась магнитная ключ-карта, заляпанная кровью, которая ещё не успела подсохнуть.

Я выпрямился и подошёл к решётке камеры, за которой стоял Васька Кот.

Тощий аватар вжимался в прутья с той отчаянной силой, с которой вжимаются в стену за секунду до расстрела. Мелкий, жилистый, с острыми скулами и глазами, в которых ужас медленно отступал, уступая место чему-то похожему на надежду. Или на её судорогу перед смертью. Серая роба заключённого висела на нём, как мешок на вешалке, и было видно, что его не кормили нормально уже давно.

Я приложил карту к считывателю. Писк. Индикатор моргнул зелёным. Решётка дрогнула и поехала в сторону с тяжёлым лязгом, от которого Кот вздрогнул всем телом, хотя этот лязг означал свободу, а не пулю.

Васька вывалился в коридор и упёрся руками в колени, дыша так, будто пробежал марафон. Из камеры за его спиной, из полутьмы, где горела единственная лампа на четверть мощности, выступили ещё двое.

Я узнал их. Транзитники из первой казармы, те, что попались мне на глаза в первый день на «Четвёрке».