Книга [де:КОНСТРУКТОР] Восток-5, страница 6 – Александр Лиманский, Виктор Молотов

— А потом отходняк накроет так, что трое суток будете мечтать, чтобы вас пристрелили. Это не лечение. Это отсрочка. Ясно?

Три кивка. Люди, которые выжили в пещере с Маткой, не нуждались в подробных объяснениях про цену выживания.

Я взял цилиндр-модификатор. Тяжёлый, холодный, с резьбой на одном конце, стёршейся до нечитаемой маркировки. Я понятия не имел, что именно он делал с оружием, потому что инструкция к нему, скорее всего, лежала на тех самых серверных дисках, которые сейчас грелись в вертолёте Пастыря.

Но резьба была оружейной, калибр подходил под крупное, и единственный человек в группе, который разговаривал с оружием на «ты», сидела на броне «Мамонта».

Я кинул цилиндр Кире. Бросок вышел резким, без предупреждения, по прямой, и если бы она замешкалась хоть на секунду, модификатор угодил бы ей в грудь.

Но Кира поймала его левой рукой, не глядя, с той ленивой точностью, с какой кошка ловит муху. Рефлексы снайпера. Глаза говорят одно, руки делают другое.

— Модификатор из лаборатории, — сказал я. — Разберись, можно ли присобачить на твою винтовку. У нас каждый патрон на вес жизни, и если эта штука увеличивает хоть что-нибудь, кроме веса, нам это пригодится.

Кира крутила цилиндр в пальцах, медленно, методично, как крутят кубик Рубика, пытаясь понять логику механизма. Поднесла к дульному срезу винтовки, примерила, покачала головой. Резьба не совпадала, и модификатор сидел на стволе криво, как шляпа на пьяном.

— Переходник нужен, — сказала она. Голос ровный, деловой. Это был не отказ, а техническое условие. — Резьба метрическая, а здесь дюймовая. На токарном за час выточу, если найду нормальную болванку.

Она убрала цилиндр в подсумок на бедре, и тема закрылась так же быстро, как открылась. Кира не обсуждала проблемы. Она их решала.

Фид, который молча наблюдал за раздачей, перевёл взгляд с капота на мой пояс. Точнее, на бронированный контейнер, который висел на набедренном креплении и который я рефлекторно прикрывал локтем каждый раз, когда кто-то подходил слишком близко.

Ядро. Красноватый биологический артефакт из чрева Матки, от которого Ева фиксировала слабую, но устойчивую биосигнатуру, и к которому Шнурок тянулся с упорством наркомана, почуявшего дозу.

— А что с булыжником? — спросил Фид. Голос нейтральный, но глаза расчётливые, и я видел, как за ними крутятся шестерёнки, пересчитывающие красный камень в кредиты, кредиты в патроны, патроны в шансы на выживание. — Продадим Зубу? За биоматериал такого уровня он выложит серьёзно. А нам нужны бабки на снарягу.

Логика железная. И абсолютно неправильная.

Я хлопнул ладонью по контейнеру. Металл загудел, и где-то внутри, на самой границе слышимости, отозвалось что-то живое, мягкое, пульсирующее, как будто камень вздрогнул от удара.

— Нет, — сказал я. — Зуб нам не вариант. Он торгует с обеих сторон, а с таким товаром он побежит к «Семье» быстрее, чем мы дойдём до выхода из его крысиной норы. Уникальная биомасса из засекреченной лаборатории, которую мы только что взорвали? Это не лут, Фид. Это приговор. Для того, кто попытается его продать, и для того, кто попытается его купить.

Я обвёл взглядом группу и продолжил:

— Ядро — наш золотой актив на крайний случай. Мы его не продаём, не вживляем и не показываем никому за пределами этого бокса. Когда придёт время, мы поймём, что с ним делать. А пока оно лежит у меня на бедре и никуда оттуда не двигается.