Книга Последняя сказка Лизы, страница 61 – Евгения Райнеш

— Никогда не играю на людях. А теперь практически вообще не играю. Не знаю, что на меня сегодня нашло. Не надо держать гитару рядом с собой. Это невероятное искушение.

Я и в самом деле никогда раньше не видела гитару в руках Олега. Хотя в его магазине каждую пятницу проходили квартирники. Кто угодно давал концерты, Олег всегда оставался «за кулисами».

— Но почему? Мне кажется, раз тебе дано так много, должен делиться с другими людьми. У тебя талант, нельзя его хоронить под обложками пыльных книг.

Олег вздрогнул, словно я попала в ещё кровоточащую рану.

— Ты верно подметила. Это именно то, что я сделал. Похоронил мечту под стопками пыльных книг.

— Зачем? — я не могла не спросить у него это.

— Принёс жертву. Отдал самое дорогое, что у меня есть. Лишь бы меня оставили в покое.

— Но это… Глупо? — все ещё продолжала недоумевать я. — Кому нужна такая бесполезная жертва?

— Мне. — Почему-то повысил голос Олег. — Эта жертва нужна мне.

— Но ты же, наверняка, хотел стать музыкантом? И много трудился для этого?

Олег грустно кивнул. Грусть его доходила ко мне темной и вязкой. Безнадёжной.

— Хотел. Но это было очень давно. В прошлой жизни, где ещё есть место надеждам. И желаниям.

— Что тебе помешало?

— Страсть, — просто ответил Олег. — Я испугался страсти, которая овладевала мной во время игры. Наступал какой-то момент, и во мне открывалась бездонная воронка, ведущая в бесконечность. Что-то вроде грани между жизнью и смертью. В эту воронку затягивало всё вокруг. Чем дальше, тем больше я впадал в это состояние. И не знал, какие именно силы стремятся в этот черный, закручивающийся внутрь вихрь моей души.

— Дуэндэ… — задумчиво-утверждающе сказала я. — «Таинственная сила, которую все чувствуют и ни один философ не объяснит». Тёмная сила, зреющая в недрах человеческой души, превращающая любое произведение в магию, а просто отработанную технику игры на гитаре — в истинное искусство. То, чего мне никогда не достичь, даже после многих лет занятия в музыкальной школе.

— Дуэндэ, — Олег посмотрел на меня с понимающей благодарностью. В его взгляде промелькнуло что-то вроде уважения к равному, умеющему разделить знание. — Испанцы любят игры на границе жизни и смерти.

— Но без этой страсти, без этого мятежного духа невозможно истинное творчество.

— В том-то и дело… Я боюсь этого. И не принимаю.

— Почему?

— Понимаешь, — он сделал паузу, словно раздумывая, достойна ли я его откровений, потом вздохнул и продолжил. — Понимаешь, не у всех есть прорывающее материю дуэндэ.

— А у тебя, значит, есть?

— Значит, есть. Я опасен в этом смысле, Лиза. Мой тёмный поток может вынести нечто не очень хорошее. Словно дверь с надписью «Открыто» для инферно. Поэтому держу себя закрытым для всего, что заставляет мою душу трепетать в творческом восторге.

— Но книги ведь тоже…

— Нет, книги — это другое. Творческая страсть может быть у писателей. А так я всего лишь посредник.

Мы немного помолчали, вдыхая пространство магазина, наполненное вкусным, пыльным запахом старых книг. Этот запах был надёжен, он стоял бастионом знаний и мыслей целых веков. Я думала о том, что принесла себя в жертву, убивая годы на музицирование, совершенно не доставляющее мне удовольствия. А Олег наоборот — отдал свою страсть к игре на гитаре в жертву… Чему?