Книга История Кузькиной матери, страница 2 – Марьяна Брай

Я огляделась по сторонам, пытаясь найти хоть что-то знакомое. Ничего. Ни телефона, ни моих любимых «стограммовых» гантелей, ни даже Кузи, моего трёхлапого кота. Думала, может, похитили? Но кто ж меня такую будет похищать? Не каждый даже за деньги захочет вынести бабку под девяносто кило с третьего этажа. Да я сама кого хочешь похищу, если доведут. Так отхожу трековыми палками! Пару лет назад их купила, но сходила с ними раз пять, не больше. В парке. Там старух, как одного очень питательного субстрата за баней. И все довольные, радостные! Чего радоваться? Спина болит, «хвост отваливается» … в общем, посмотрела на них и домой пошла. Читать.

А дальше, как говорится: «В хозяйстве и пулемёт – скотина». Удобно ими, палками этими из-под дивана кота выгонять, носки потерянные доставать или мышу дохлую.

И тут в углу, где стоял маленький, видавший виды диванчик, я заметила его. Маленький комочек под тонким одеялом. Сначала подумала, что это Кузя мой спит. Ещё обрадовалась, что нас с моим котом не разлучили. Но потом комочек пошевелился и раскинулся. Показались завитки рыжих волос и щека, примятая подушкой.

Мальчик. Лет… ну, на вид лет шесть-семь тихонько посапывал.

— Это ещё что за пассажир? – пробурчала я себе под нос. Я ж не рожала, слава богу, на старости лет. И племянников не имела. Неужели из памяти чего всплыло? Ведь всю свою сознательную жизнь в детской комнате милиции! Или это… нет, только не это. По спине нехорошо и липко побежали лапки страха. Дочиталась макулатуры про попаданок. Вот оттуда и сон страхолюдный!

Мой мозг, привыкший к работе по регламенту, сразу же выдал: «Сбой системы! Неполадки в программе! Сон, Алла Кузьминична, обычный сон, вызванный, видимо, передозировкой корвалола на ночь.».

И я решила своего голоса разума послушаться. Никогда он меня не подводил. Снова зарылась под одеяло, которое, кстати, было неожиданно приятным на ощупь – никакого тебе синтетического скрипа, чистое хлопковое чудо. Зажмурилась покрепче, сделала десять глубоких вдохов-выдохов, как учила психолог из районного отдела (которая сама потом уволилась, не выдержав нашего контингента), и благополучно провалилась в новую порцию безмятежного забытья.

Пробуждение на этот раз было… тоже иным. Ни тебе звонка будильника, который всегда орал, словно пожарная сирена, ни привычного "мяу!" от Кузи, требующего жрать немедленно и обязательно курячьего фарша.

Вместо этого в ноздри ударил ни с чем не сравнимый, божественный, мать его, запах печёного хлеба. Вот этого аромата, который в моей жизни можно было разве что в пекарне у метро вдохнуть, да и то, если успеешь до закрытия. А тут он витал, густой и тёплый по всей этой каморке.

И на фоне этого аромата… раздалась песня. Негромкая, слегка фальшивая, но такая… душевная, что ли. Кто-то тихонько напевал себе под нос что-то про несчастную долю, про то, как «утка плавала в реке, а лебедь плавал на пруду, и бедная сиротушка не знает, куда ей и пойти.».

Ну, прям слезу вышибает! Я приоткрыла глаза, наблюдая сквозь ресницы. Оказалось, источник этого оперного шедевра находился прямо у небольшой побеленной печурки. Тот самый мальчишка, который вчера спал на диванчике. Он, пригнувшись, что-то колдовал с ухватом, пытаясь достать из топки, видимо, тот самый хлеб. Свет из маленького окошка падал на его растрепанную макушку и худенькие плечи. Тоненький голосок выводил очередную жалостливую руладу про осиротевшую птичку. И от этого зрелища сердце моё, видавшее виды и закалённое в боях с трудными подростками, почему-то ёкнуло.