Книга Лекарь для Дракона или (не)вернуть генералу власть, страница 7 – Ольга Ваниль

Вот примерно так же стыдно было и сейчас.

— Так, всё, хватит! — рявкнула я, вырываясь из заботливых рук. — Хорошо! Я пойду сама, только дорогу покажите!

Лучше уж самой, чем под руки с непонятно кем.

И вообще, что они о себе возомнили? Да, молодые, да, красивые, да, уши у них острые и платья развеваются живописно — но это не даёт им никакого права обращаться со мной как с неуправляемой истеричкой!

Я выпрямила спину, вздёрнула подбородок и зашагала в том направлении, куда указала одна из девиц.

Тридцать семь лет, ипотека, неверный муж, автобус в лоб — и всё равно я шла сама, своими ногами, без чьей-либо помощи.

Вот так.

Вот так и надо.

И я пошла сама, ступая босыми ногами по мягкому ковру из изумрудных травинок и луговых цветов — лиловых, золотистых, нежно-розовых, таких ярких и живых, будто их только что нарисовал художник, не жалеющий красок.

Это место было красивее любого парка Питера или Москвы, красивее Павловска с его вековыми липами, красивее Летнего сада с его мраморными статуями — здесь была какая-то первозданная, нетронутая красота, от которой перехватывало дыхание и хотелось просто стоять и смотреть.

Я набрала полную грудь воздуха — и меня слегка повело, будто от бокала хорошего вина на голодный желудок. Воздух здесь был другим — чистым, сладким, пьянящим, без привычной питерской примеси выхлопных газов и сырости.

Мне захотелось прикоснуться к этим невозможным цветам, потрогать их, убедиться, что они настоящие, и я наклонилась, протянула руку — и замерла.

Что?

Этого не может быть.

Моя кожа — та самая кожа, которую я последние десять лет пыталась спасти кремами, сыворотками и масками — была безупречной. Гладкой, сияющей, цвета топлёного молока, без единой морщинки, без единого пигментного пятнышка, без сухости и шелушения, которые я так ненавидела каждую зиму.

Бархат, а не кожа.

Я ущипнула себя за предплечье — больно, зараза! — но крошечное покраснение разгладилось буквально за несколько секунд, будто его и не было.

А ногти…

Я уставилась на свои пальцы — и у меня отвисла челюсть.

Мои ногти — те самые ногти, которые последние годы слоились, ломались и крошились, несмотря на все витамины, кальций, желатиновые маски и укрепляющие лаки, которые я скупала в промышленных масштабах — выглядели идеально. Ровные, гладкие, крепкие как камень, с нежно-розовым естественным блеском, будто я только что вышла от лучшего мастера маникюра после трёхчасовой процедуры.

Такими ногтями можно стены драть.

Да что там стены — от спины мужчины ничего не останется, если я вдруг увлекусь в порыве страсти.

Мужчина…

Мысль о мужчине кольнула что-то внутри, и воспоминания накрыли меня волной — гнусное сообщение, холодные буквы на экране телефона, «ухожу к Кристине», «заберу Рыжика», пятнадцать лет брака, выброшенные в помойку одним жалким сообщением.

Муж.

Бывший муж.

Потом — ослепительный свет фар, визг тормозов, удар...

И вот я здесь.

Странно, но всё это почему-то не причиняло той острой, выворачивающей наизнанку боли, которую я ожидала почувствовать. Будто прошло уже несколько месяцев в обнимку с винишком и бесконечными встречами с подругами, где мы успели перемыть все косточки бывшему мужу и его серой кошатнице, решившей увести чужого мужика из семьи.

Что-то ещё теплилось в сердце — обида, разочарование, привычка любить — но сейчас меня больше беспокоило моё странное окружение и новое имя, которым меня упорно называли.