Онлайн книга «Цвет греха: Алый»
|
— Ты изнасиловал мою мать, – произношу дотошно медленно и спокойно, словно не существует во мне той бешеной кровавой тьмы, что вожделеет крушить и уничтожать всё и всех подряд. – На глазах у моего отца. А затем убил их. Обоих. И, раз уж, оказывается, у тебя осталось кое-что ещё, что можно забрать взамен… – выдерживаю паузу и разворачиваюсь обратно к девчонке. – Угадай, что я в таком случае сделаю с твоей дочерью. Всего один мой шаг к ней – она моментально шарахается, как от огня, в очередной раз подстёгивая во мне то самое животное, которого давно ничего в этом мире не интересует, кроме желания трахнуть её так глубоко и долго, чтоб ни один из нас уже не вспомнил ничего. Ещё один мой шаг – она запинается за Адема, поймавшего её ранее у порога. Тот всё прекрасно понимает и без дополнительных слов с моей стороны. Больше к ней не прикасается. Отступает в сторону. Я сам забираю её, подхватывая под руку, покидая дом, утаскивая за собой в машину, совершенно не обращая внимания на творящийся вокруг бардак. Почти предвкушаю тот момент, в который она начнёт сопротивляться в открытую, будет звать на помощь или выкинет что-нибудь ещё в таком духе, тогда у меня появится ещё один повод вышибить из неё всю дурь. Её. Мою. Нашу. Общую. Хотя, не стоит торопиться… Так даже лучше. Раз уж подворачивается такой шанс, воспользуюсь им сполна, насытив свою неумолимую жажду настолько, насколько хватит нас обоих. В конце концов, то, что я делаю сейчас – всего лишь отсрочка перед неизбежным для её папаши и её самой. Когда я закончу с ней, Рейнард Вайс всё равно сдохнет. Глава 11 Эва Моё сумасшествие всё ещё со мной. Набирает обороты. Порождает хаос. А я даже не пытаюсь упорядочить этот бардак в своей голове. Отказываюсь. И проблема вовсе не в том, что меня каким-то недоразумением бессовестно тащат в чужую машину, а я не сопротивляюсь. Ведь всё то, что сказано о папе, гораздо ярче хлещет по моим нервам. Не может быть правдой. Только не мой отец! Нет… Он не такой! Да, не отрицаю, не идеальный. И в своей жизни в самом деле совершал многое… Но чтобы убить собственными руками женщину?! Не может быть… Никогда подобного не сделает. Или я не его дочь. — Когда это произошло? – роняю глухо, едва внедорожник, в который меня запихивают, выезжает за ворота родительского дома, а затем выруливает на дорогу. Водитель – мрачный и злой, как тысяча чертей, до скрипа, расходящегося по салону противным эхом, сжимает руль, уставившись в ветровое стекло, и не спешит отвечать на мой вопрос, ни разу даже не смотрит в мою сторону, будто не слышит. — Когда? – повторяю с нажимом, разворачиваясь всем корпусом. – Когда погибли твои родители? – требую. Не ради праздного любопытства. Я обязана доказать не только себе, но и сидящему рядом, что это всё – сплошная огромная ошибка, что он заблуждается, и совсем не должен творить все эти жуткие вещи, тем более, клеветать на моего отца. Вот только… — Семнадцать лет назад. Двадцать восьмого января. Не ответ. Ещё один удар под дых для меня. Вышибающий кислород из моих лёгких. Безжалостно забирающий возможность свободно вдохнуть заново. Ведь Кай не просто временной промежуток называет. Ту самую дату, когда умерла моя мама. Совпадение? Почему-то так уже не кажется. |