Книга Маскарад для босса, страница 111 – Жанна Никитина

Домой совсем не хочется, поэтому решаю прогуляться до соседней станции. Хорошо, что надела сапоги на сплошной подошве. Покупаю капучино в ближайшей кофейне и шлепаю по улочкам Москвы. Вкусный напиток греет изнутри. Мимо проходит пара влюбленных. Смотрю им вслед и, кажется, замечаю тень, мелькнувшую в переулок. Притормаживаю и вглядываюсь. Сама не знаю, чего жду, и на что надеюсь. Но проходит минута, вторая. Нет, никто не выходит из переулка с букетом цветов и извинениями. Вздыхаю и иду дальше. Кофе быстро кончается. Ноги замерзают. До метро осталось совсем немного, если срезать дворами. От этой идеи волоски встают дыбом. Не обращая внимания на тревогу, коготками царапающую изнутри, шагаю в темный переулок жилых домов.

Рука в перчатке неожиданно обхватывает голову сзади. Закрывает рот. От испуга трудно даже вдохнуть. Через шарф чувствую давление на горло.

— Не думал, что мне так повезет, — слышу хриплый мужской голос сзади.

Говорящий выше меня примерно на голову и однозначно сильнее. Страх парализует тело. Мысленно перебираю, что у меня есть в сумке, готовясь с этим попрощаться. Правильно говорят, беда не терпит одиночества.

— Давай без глупостей! — интонации в голосе смутно знакомые. — Иначе… — нож сильнее впивается в мое горло, но благодаря шарфу кожа остается цела.

Часто киваю, продумывая возможные варианты бегства. Нужно освободиться, закричать, что угодно. Но мужчина оказывается хитрее. Он резко разворачивает меня за плечо и хватает за руки, ухватив за запястья. Нож утыкается мне в живот. Я открываю рот, чтобы закричать, но вместо этого у меня вырывается:

— Да вы издеваетесь что ли?

Отец Марса, обросший и неряшливый, в черной потертой кожаной куртке стоит передо мной. На голове черная вязаная шапка.

— Только пикни, и я тебя порежу, — он наклоняется ко мне, от него разит перегаром.

— Что вам надо? — в моем голосе плещется отчаяние.

— Деньги! — рявкает он.

— Но у меня их нет, — делаю попытку выдернуть руки, отчего хватка только усиливается.

— Дура что ли? Ты позвонишь Максиму. Он тебе даст.

— Не даст, — я разом сдуваюсь. — Если вы думаете, что он за меня выложит хоть рубль, то вы ошибаетесь, — заканчиваю шепотом.

— Вот и проверим, — цедит отец Марса и дергает меня на себя. — Сейчас мы идем до моей машины, и если ты хоть что-то вякнешь, я убью тебя. — Владислав Сергеевич прижимает меня к себе.

Я отчетливо чувствую, как лезвие упирается мне в горло. Со стороны выглядит, словно он приобнимает меня за плечи и помогает мне идти. Народу нам почти не встречается. Время позднее, и на улице холодно. Да и когда кто-то проходит мимо, Владислав Сергеевич сильнее прижимает меня к себе, от чего лезвие ножа ощущается острее. Пару раз я пытаюсь все-таки вырваться, но бесполезно. Крепкие руки держат надежно. В отчаянии собираю всю свою силу и ударяю мужчину локтем в бок. Чувствую, как лезвие чертит по коже. Пугаюсь. Но боль терпимая. Видимо, только царапина. Мы подходим к машине, невзрачной Хонде серого цвета, стоящей в конце двора, окруженного домами. Фонари светят неярко. До меня доносится скрип качелей, раскачивающихся на ветру. Владислав Сергеевич крепко связывает мне руки моим же шарфом и сажает на переднее сиденье, привязав импровизированную веревку в ручке над дверью.