Книга Маскарад для босса, страница 8 – Жанна Никитина

— Алина Анатольевна, меня зовут Марта. Прошу за мной, — она приветливо улыбается.

Мы идем по длинному коридору и входим через матовые стеклянные двери в огромный зал. В центре комнаты — большой овальный стеклянный стол. На стене висит экран, диагональ которого я даже не могу оценить. Под ним находится планшетный стол, на который указывает Марта:

— Компьютер для выступлений находится там. Верхнюю одежду оставьте на любом из стульев. Также можете разложить все необходимые материалы. Если вам понадобится помощь, я в конце коридора на ресепшене, — девушка направляется к двери.

— А я могу остаться порепетировать? — останавливаю ее своим вопросом.

— Конечно. Я здесь где-то до восьми. Пока руководство не уедет, — Марта улыбается и уходит.

Начинаю с просмотра презентации. Пока идет загрузка, отвлекаюсь на вид за окном. А ведь где-то тут, минутах в двадцати ходьбы, расположен тот самый клуб, где я провела самую необычную ночь в своей жизни. Интересно, тот мужчина часто там бывает? Или то был единственный раз? Вряд ли. Наверное, так и продолжает ходить на закрытые вечеринки, заказывать приваты, сажать на колени девушек-танцовщиц. И не все они сбегают от него, как я… Не важно! Встряхиваю волосами, чтобы отогнать от себя эту мысль. Подумаю об этом ночью. А сейчас меня ждет репетиция.

Спустя два часа я почти уверена, что готова к завтрашнему дню. Презентация подогнана под параметры экрана, выступление отрепетировано, материалы разложены. Оглядываю все еще раз и выдыхаю. Можно ехать домой. Взмахиваю пальто, чтобы надеть, и случайно сшибаю со стола органайзер с ручками. Все содержимое падает на пол и разлетается по нему. Правильно, по-другому и быть не может. Бросаю пальто обратно на стул и начинаю собирать все, что разлетелось. За самой вредной ручкой приходит пробираться на четвереньках глубоко под стол. Благо на мне сегодня джинсы — в них не стоит переживать о правилах приличия. Наконец хватаю свою добычу и…

— У вас что-то случилось? — мужской голос пугает меня.

— Нет, все хорошо. Спасибо! — выбираюсь из-под стола как можно быстрее, стукаясь головой о край столешницы, и оборачиваюсь.

Хочу объяснить ситуацию, но слова застревают в горле, и ноги перестают держать. Лишь стул рядом не позволяет осесть на пол. Несколько раз моргаю. Это сон? Сжимаю ручку. Колпачок впивается в ладонь. Нет, это не сон.

На меня смотрят знакомые темные глаза, и знакомые преступно красивые губы поджимаются в ожидании ответа. Тот самый гость из клуба, для которого я танцевала приват, который прочно поселился в моих фантазиях, стоит передо мной. Одетый в идеально сидящий на нем черный костюм, он ведет себя иначе, нежели в клубе: собран, сосредоточен, по-деловому серьезен. Ни расслабленности, ни похоти, только опасность.

Мы молча смотрим другу на друга. В голове молоточком бьет мысль: он меня узнал, он точно меня узнал. Что делать? Как ему объяснить свое поведение в нашу прошлую встречу? Буду нападать! Открываю рот с намерением сказать ему, что он сам виноват в случившемся в клубе. Но мужчина опережает меня:

— Все готово к презентации? — он кивает в сторону экрана.

— Да, — голос сипит, — да, — откашливаюсь и повторяю еще раз, — конечно.

— Хорошо. Рассчитываю на достойное выступление, — он разворачивается, чтобы уйти, но в последний момент останавливается. — Удачи вам завтра! — он пристально смотрит на меня и затем наконец уходит.