Книга (не) прощу тебя, предатель, страница 42 – Ари Дале

— Ну-у-у, — сиплю и поднимаю дрожащую руку, пытаясь вернуть себе желанную воду.

— Хватит, — произносит муж тихо, но строго. — Чуть позже. После того, как доктор тебя осмотрит, — с глухим стуком отставляет стакан в сторону.

Рука падает обратно на кровать, пружинит.

Саша аккуратно вынимает руку из-под моей головы, укладывает меня обратно на подушку, вот только сам не встает. Смотрит в стену, где у изножья кровати стоит стол и два стула. Тяжело дышит.

Проходит всего пару секунд, хотя мне кажется, что вечность, прежде чем прошептать:

— Прости меня.

Сердце пропускает удар.

Воспоминания, словно ушат холодной воды, вливаются в разум. Боль, страх, отчаяние сливаются в единую волну, проносятся по телу, не дают мне нормально вздохнуть.

Голова начинает болеть, виски — пульсировать.

Миллиард вопросов заполняют мысли. Паника захватывает мозг. Обоснуется в нем. Занимает главенствующее место.

Дрожу. Сердце колотится в груди.

Хочу столько спросить у Саши: начиная со своего состояния, заканчивая его поведением.

Вот только из-за страха желудок стягивается в тугой узел, поэтому для начала задаю самый безобидный вопрос:

— За что? — кое-как выдавливаю из себя.

Саша тут же напрягается. На мгновение застывает, а в следующее — расправляет плечи, встает и поворачивается ко мне лицом.

Заглядывает мне в глаза, а я теряю дыхание.

Сердцебиение становится настолько сильным, что, кажется, вот-вот взорвет грудную клетку. Кончики пальцев пульсируют. Грудь сдавливает.

Появляется дикое желание отвернуться, разорвать зрительный контакт с мужем, но не могу пошевелиться. Не только из-за того, что в теле почти не останется сил, а еще потому, что хочу услышать ответ… Он мне нужен. Не понимаю зачем. Просто я должна знать правду. Обязана!

— Прости, что не поверил. Я должен был сразу понять, что с тобой что-то не так, но… — на мгновение прерывается, тяжело вздыхает, — сконцентрировался на собственных демонах, — его лицо искажается в мучении. — Прости…

Саша наклоняется, берет мои пальцы в свои. Сжимает.

Его прикосновение обжигает.

Секунда, и я освобождаю руку, вырывая ее из хватки. Не знаю, откуда берутся силы, но мне даже кое-как удается, оперевшись на подрагивающие руки, приподняться. Пытаюсь сесть, вот только в следующую секунду падаю обратно на кровать. Боль стреляет на сгибе локтя. Бросаю взгляд на него, вижу подключенную капельницу. Но это все, что мне удается сделать, потому муж во мгновение ока оказывается рядом. Аккуратно приподнимает меня за плечи. Придерживая одной рукой, подтягивает подушку к спинке кровати и устраивает меня ней. Только после этого отпускает.

Я вроде бы должна быть благодарна Саше за помощь, но все время, пока он прикасается ко мне, стараюсь не дышать.

Только после того, как перестаю чувствовать руки мужа, получается сделать судорожный вдох. Грудь все еще саднит, как и горло, но, по крайней мере, давление с комом больше не ощущаю. Только желудок режет.

Стискиваю зубы, стараясь игнорировать боль. Окидываю взглядом просторную комнату с белыми стенами, концентрируюсь на окне, под которым стоит бежевый диван со смятым серым пледом на нем. Небо сегодня удивительно чистое, а вот солнце слишком высоко над горизонтом.

Интересно, мне поэтому холодно? Или я дрожу из-за взгляда мужа, который не перестает пронзать меня насквозь.