Книга Согласие под прицелом, страница 64 – Дарья Милова

Марко стоял у стола. В чёрной рубашке, закатанной до локтей, пальцы переплетены, спина напряжённая, как натянутая струна. За ним — Виктор, Рикко, и тот самый мужчина, теперь с мешком на голове, прикованный к стулу.

— Ты что здесь делаешь? — его голос был тихим, но острым.

— Ты собирался рассказать мне, что за мной следят? — бросила я, не подходя ближе. — Или это входит в пакет "защищённая жена мафиози", молчи и улыбайся?

Он смотрел несколько секунд, не моргая.

Потом — выдохнул.

— Ты не должна была это видеть.

— Но я увидела. И ты ничего не объяснил. Он следил за мной?

— Да.

— Кто он?

— Пока не говорит. И ни одного документа при себе. Отпечатки не бьются в базе. Профессионал.

— Значит, я была целью?

— Возможно. Или ты — наживка.

Я подошла ближе, скрестив руки.

— А ты вообще понимаешь, что это значит? Это уже не просто напряжённая обстановка, Марко. Это атака. И она рядом. Прямо у порога моего ателье.

Он смотрел на меня тяжело. Медленно подошёл, провёл пальцами по щеке.

Но теперь этот жест был не про нежность. А про вес молчаливой тревоги.

— Я не хотел, чтобы ты жила в этом. Чтобы видела.

— Но я уже в этом, Марко. По самую глотку. И ты больше не можешь оберегать меня, как слепую принцессу в башне. Потому что башня уже горит.

Молчание.

Потом он тихо сказал:

— Я разберусь с ним. Но с этого дня — ты не выходишь из дома без Виктора. Даже в сад.

Я вскинула бровь.

— Это приказ?

— Это просьба. Признай, что хоть раз я знаю лучше.

Я кивнула.

— Но в следующий раз — я хочу знать всё. Сразу. Без фильтра.

Он кивнул в ответ.

И только тогда, впервые за вечер, я увидела в его глазах не усталость.

А страх.

Марко

Тишина — самая страшная пытка.

Я сидел напротив него. Мужчина средних лет, с короткой щетиной, в простой футболке и с руками, закованными в цепь. Пять часов. Пять часов, как он здесь. Без имени. Без крика. Без слёз.

Он не сопротивлялся. Не плевался. Не орал.

Он просто молчал.

Я видел многих. Разных. Кто-то ломался через минуту. Кто-то держался час. Но такого молчания не выносил никто. В нём не было страха. Ни вызова. Ни презрения. Оно было… пустым.

Я прошёлся по комнате. У стены стоял металлический стол с «инструментами». Гвоздодёр. Кабель. Лёд. Кипяток. Всё стандартное. Всё, что работало десятками лет.

Но он — не реагировал.

Виктор уже устал.

— Он как будто не здесь, — выдохнул он. — Никакой реакции. Ни боли, ни паники. Ни звука.

Я подошёл ближе, положил ладони на подлокотники его стула, навис над ним.

— Тебя послали. Кто? — медленно, чётко.

Молчание.

— Зачем следил за Лией?

Молчание.

— Кто тебя прикрывает?

Ничего.

Я ударил кулаком по столу — железо звякнуло, инструменты подпрыгнули.

Но его взгляд… он даже не дёрнулся.

Я повернулся к Виктору.

— Дай мне пистолет.

— Марко…

— Пистолет.

Он передал мне ствол без слов. Я снял предохранитель.

Поднёс к его лбу.

Тот даже не моргнул.

— Последний шанс, — прошипел я. — Или ты рассказываешь, кто тебя прислал, или я достаю это из трупа.

Я уже надавил на курок.

И тогда — впервые — он заговорил.

Голос был хриплый, как будто ржавый.

— Ждите…

— Что?

Он поднял глаза. В них не было ни боли, ни страха.

Только странная, дико пугающая усмешка.

— Ждите сюрприз… сегодня вечером.

Я застыл.

Палец соскользнул с курка.