Книга Спорим, не отвертишься?, страница 85 – Мари Скай

— Это нормально. Я тоже, когда выходила замуж, думала, что упаду в обморок прямо у алтаря.

— Кать, — я поворачиваюсь к ней, чувствуя прилив благодарности. — Спасибо, что ты рядом. Правда. Без тебя я бы тут сошла с ума.

— Ты что, глупая, — она обнимает меня, стараясь не помять платье и прическу. — Мы же подруги. Теперь навсегда. Это не обсуждается.

— Навсегда, — соглашаюсь я.

Машина плавно въезжает в распахнутые кованые ворота загородного клуба. Здесь все утопает в цветах. Белые розы, нежные пионы, пышные гортензии — они повсюду: в вазонах, гирляндами обвивают беседки, усыпают дорожки. Дорожка к алтарю, установленному под старым раскидистым дубом, устлана белоснежными лепестками. Гости уже собираются — я вижу знакомые лица, счастливые улыбки, кто-то машет мне рукой.

Меня провожают в комнату для невесты — небольшую, светлую, с большим зеркалом и букетами свежих цветов. Здесь я должна сделать последние штрихи и провести последние минуты ожидания.

— Пять минут, — заглядывает к нам организатор, милая девушка в строгом костюме. — Потом начинаем церемонию.

— Хорошо, спасибо.

Катя поправляет фату, дает мне в руки букет, составленный из тех же белых роз и пионов, и, поцеловав в щеку, уходит к гостям.

Я остаюсь одна. Смотрю на себя в зеркало, в последний раз поправляю волосы, прикасаюсь к нежным лепесткам цветов в букете. В комнате тихо, только слышно, как за окном щебечут птицы и доносится приглушенный гул голосов.

— Мама, — шепчу я, глядя на свое отражение и чувствуя, как защипало в глазах. — Если ты меня слышишь там… я хочу, чтобы ты знала. Я счастлива. Правда-правда.

Мама не пришла. Она так и не смогла простить меня за тот скандал. Я звонила, писала, ездила к ней — она не открывала дверь. Говорила соседкам, что у нее больше нет дочери. Это единственная острая заноза, единственная боль в этом идеальном, сотканном из счастья дне. Я проглатываю комок в горле, поднимаю подбородок и улыбаюсь своему отражению. Она бы хотела, чтобы я была счастлива. Я буду счастлива. Ради нее.

— Готова? — Катин голос за дверью вырывает меня из невеселых мыслей.

— Готова, — отвечаю я твердо.

Я выхожу. Музыка — нежная, струнная — начинает играть, разливаясь по парку. Гости встают со своих мест, все лица поворачиваются ко мне. Я иду по лепесткам к алтарю. К Саше.

Он стоит там, такой красивый в своем строгом костюме, и смотрит на меня. В его глазах — неподдельное восхищение, любовь и… слезы. Настоящие, мужские слезы, которые он даже не пытается скрыть. Руслан стоит рядом, сияя улыбкой во весь рот.

Когда я подхожу, он молча берет меня за руки. Его ладони теплые и чуть влажные от волнения.

— Ты… — шепчет он, и голос его срывается. — Ты просто невероятна. Самая красивая. Моя.

— Ты тоже ничего, — улыбаюсь я, чувствуя, как от его слов земля уходит из-под ног.

Мы беремся за руки и поворачиваемся к регистратору. Она начинает говорить красивые, правильные слова о любви, верности, семье. Я почти не слышу их. Я вижу только его глаза, чувствую только его ладони в своих, ощущаю только, как наши сердца бьются в унисон, громко, сильно, счастливо.

— Согласны ли вы, Александр, взять в жены Алису…

— Да, — перебивает он регистратора, не дослушав. Его голос звенит от эмоций. — Да. Тысячу раз да.