Книга Только моя, страница 46 – Кристина Зайцева

— Грандиозно, Матвеев, – шикает Полина.

Стреляет глазами по сторонам, обводит языком губы.

Смотрю на нее с усмешкой, затягивая на поясе шнурки.

— Прошу, – освобождаю ей место у открытой двери.

Поджав губы, Полина вспарывает взглядом мой голый живот, вызывая искрящие заряды у меня в крестце.

Хочу ее поцеловать до умопомрачения. Пиздец, как люблю, когда она включает стерву, уверен, в этом образе ее вообще мало кто видел.

Я просто, твою мать, счастливчик.

Но больше всего остального хочу, чтобы она была самой собой. И я хочу ее улыбку. У меня самого эта функция за последний год почти атрофировались. И хочу… хочу сбросить свое гребаное напряжение.

Положив руки на пояс, наблюдаю за тем, как Полина кидает на заднее сиденье свою соломенную сумку и шляпу, после чего ныряет пальцами под юбку и тянет вниз по стройным ногам белье.

— Обувь не снимай… – говорю сипловато, до скрипа сжимая зубы, пока она меняет белое кружево на розовые плавки от купальника. – Я не был здесь в этом году… не знаю, что там, в песке может быть… стекло или…

— Я помню, – обрубает, обнимая себя крест-накрест, и цепляется пальцами за край топа.

Я знал, что на ней нет лифчика, и с тупой отключкой мозга пересчитываю выпирающие позвонки вдоль тонкого позвоночника, пока Полина надевает верх от купальника, стоя ко мне спиной.

Она бросает топ в сумку, оставаясь в юбке и розовом купальнике. Возвращает на голову шляпу, захлопывая дверь.

Твою мать, как же я хочу трахаться.

Год назад на этом пляже я мог заделать нам ребенка, но пронесло. Не уверен, что у меня и сейчас резинки есть, а если есть, что они не просрочены, но я и не планировал…

Провожу рукой по волосам, отворачиваясь.

— Плюс песок горячий, – добавляю, идя к багажнику.

Прикинув, что взять с собой в первую очередь, решаю выбрать рюкзак.

Полина

Я с детства училась запоминать имена людей, потому что в нашем доме часто бывали разные гости, которых я просто обязана была знать, чтобы не ставить в неловкое положение родителей, но здесь, под полосатым тентом, который натянули над деревянным, собранным из чего попало столом, мне толком никто не представлялся…

— А это кто? – заглядывается на меня какой-то парень в панамке, сваливая на песок свой рюкзак.

Я уже поняла, что неформальность за этим столом – главный принцип. Меня не напрягает, я вообще не хочу ни о чем думать. Несмотря на то, что я никого не знаю, здесь весело. И нет никаких правил.

— Я Полина, – продолжаю нарезать овощи большим охотничьим ножом.

— А я Клоп. Познакомимся поближе?

— Это твое имя?

— Какое? «Познакомимся поближе?»

— Господи, Клопцов, заткнись, – закатывает глаза Оля, девушка, которой я помогаю накрыть стол.

У нее двое совсем маленьких детей, один из которых спит в коляске рядом.

— Фига се… – парень упирается локтями в стол, глядя на пластиковый поднос, куда я выкладываю свою овощную нарезку.

Оля косится на нее тоже, но она никак не комментирует.

— Ты что, флористка? – интересуется Клоп, забрасывая в рот колбасу.

— Флористы занимаются цветами, – бормочу.

— А это что, не цветы? – хихикает он.

— Это помидоры.

Отложив нож, выкладываю разрезанный в форме розы помидор на поднос. Там уже есть упорядоченная композиция из огурцов и редиса, и я понимаю, что слишком увлеклась!