Книга Мой кавказский друг мужа, страница 18 – Юлианна Шиллер

Артёма нет. Естественно.

«Задержался на совещании», «проект горит», «буду поздно, котенок».

Я глотала эти оправдания годами, запивая энергетиками и собственной слепотой. Я была так занята, строя из себя нормальную женщину, что забыла включить элементарную логику.

Швыряю сумку на диван и вцепляюсь в ноутбук. Мелкая дрожь мгновенно исчезает, стоит пальцам ощутить привычный холод клавиш. В этом куске железа и микросхем сплелись мой виртуозный рояль, мой убойный автомат Калашникова и моя единственная настоящая власть.

— Ну давай, Тёма, — слова царапают гортань, будто я курила «Приму» без фильтра последние лет десять. — Посмотрим, какой у тебя «проект».

Вскрыть его облако удается за тридцать секунд, и этот процесс напоминает не взлом, а плевок в лицо самой идее безопасности. Унизительно простым паролем оказывается дата нашей свадьбы.

Как мило. Как банально. Как оскорбительно просто. Он даже не удосужился придумать комбинацию сложнее, уверенный, что его «глупая хакерша» слишком лояльна, чтобы проверять.

Запускаю скрипт геолокации. На экране разворачивается карта Москвы. Зеленая точка пульсирует, издеваясь.

Она не в Москва-Сити. И не в офисе на Садовом.

Точка замерла на Балчуге. Отель «Балчуг Кемпински». Пять звезд. Вид на Кремль. Люкс для особых случаев.

Смотрю на экран, и меня накрывает не боль, а холодная, липкая тошнота. Вспоминаю, как мы экономили на отпуске несколько месяцев назад, потому что «сейчас сложный период в бизнесе, Ника, нужно затянуть пояса». Вспоминаю, как я паяла старый ноутбук вместо покупки нового, потому что «нам нужно откладывать».

А он спускает наш бюджет на люкс с видом на Кремль, чтобы трахать там кого-то другого.

Захлопываю крышку ноутбука с хрустом, словно ломаю кому-то шейные позвонки.

Дорога выпадает из памяти. Я ехала на автопилоте, нарушая все мыслимые правила, ведомая лишь яростью и желанием увидеть финал этого спектакля.

Заглушив фары на парковке напротив отеля, я растворяюсь в сумраке салона и становлюсь безмолвным призраком внутри механизма.

Усилившийся дождь превращает Москву в размытую акварель и смывает уличную пыль, но ему не под силу вытравить грязь из меня. Я чувствую ее под кожей, где предательство Артёма подобно вирусу или скрытому трояну методично переписывает мой ДНК и превращает меня в озлобленное, жалкое существо.

Час ночи. Вращающиеся двери отеля приходят в движение.

Швейцар распахивает над тротуаром огромный черный зонт, и под его защиту тут же выходят они.

Артём выглядит… довольным. На нем тот самый темно-синий костюм, который я забирала из химчистки на прошлой неделе. Он смеется. Я вижу, как двигаются его губы, вижу эту расслабленную, сытую улыбку хищника, который только что плотно поел. Эту улыбку он дарил мне когда-то. До того, как я стала для него удобной мебелью.

В опасной близости от него замерла она.

Передо мной вовсе не секретарша, а Кристина, младший менеджер из отдела маркетинга. В свои двадцать два года она сочетает бесконечные ноги и пустую голову с хищными амбициями пираньи. Еще на новогоднем корпоративе девица смотрела на Артема как на божество и жадно ловила каждое его слово.

Он придерживает её за талию. По-хозяйски. Уверенно. Его рука скользит чуть ниже, на бедро, сжимая ткань платья, и она прижимается к нему, хихикая и нашептывая что-то на ухо.