Книга Игра на двоих, страница 66 – Татьяна Тальская

Я поднимаю на него глаза.

— Сколько у тебя было… ну, с кем ты спал?

— Не знаю. — Он проводит ладонью по лицу, будто стирает усталость. — Много. — Илья смотрит прямо на меня. — А у тебя?

Я рисую пальцем круги на его груди, и сама не понимаю, зачем вообще спросила. Сейчас это прозвучит так, будто я какая-то школьница.

— Семь.

Его брови сходятся.

— Семь?

Я киваю.

— Со мной — семь?

Снова киваю.

— О… — Он прижимает меня ближе, и я чувствую его улыбку, когда он целует меня в лоб.

— Что значит «о»? — настораживаюсь я.

— Ничего. — Он пожимает плечами. — Просто неожиданно.

— Почему?

— Кажется, у меня «семь» было еще в подростковом возрасте.

— Потому что ты… любитель приключений, — фыркаю я.

Он тихо смеется.

— Вполне может быть.

Я приподнимаюсь на локте, чтобы видеть его лицо.

— А сколько тебе лет?

— Тридцать четыре. — Он улыбается так, что у меня внутри все распускается, и аккуратно наматывает прядь моих волос на палец. — А тебе?

— Двадцать семь.

Он хмурится.

— Что? — сразу цепляюсь я.

— Подожди… — Он будто складывает числа в голове. — Ты младше меня на семь лет, я — седьмой, и тебе двадцать семь?

Я улыбаюсь во весь рот — мне нравится, как он «считает» меня.

— Когда у тебя день рождения? — спрашивает он.

— Семнадцатого июля.

— Что? — Илья резко садится, опираясь на спинку кровати. — Да ладно?

— Клянусь.

— Семнадцатого… седьмого?

Я смеюсь.

— Ага.

Он смотрит на меня долго-долго, и я вижу, как его недовольное лицо преображается опасно-привлекательной улыбкой.

— Что? — не выдерживаю я.

— Твое число — семь.

— И что это значит?

— Семь — магическое число. Число богов.

— С каких пор? — я улыбаюсь. — Откуда ты это вообще знаешь?

— Нумерология. Загугли.

Я падаю на спину.

— Ну не чувствую я себя какой-то магической.

Илья нависает надо мной, мягко фиксирует мои руки над головой.

— Я сам решу, магическая ты или нет.

Он целует мою шею, медленно спускаясь ниже, и я невольно смеюсь.

— Нумерология точно не про это, Илья.

— Еще как про это, — бормочет он, и от его голоса у меня по коже бегут мурашки.

Машина подъезжает к воротам, и я прилипаю к окну. Перед нами белая вилла в классическом южном стиле: широкая веранда, аккуратный сад, все ухоженное, будто с открытки. Водитель выходит и начинает доставать чемоданы.

Илья наклоняется к иллюминатору, тоже смотрит.

— Вроде нормально.

— Ты здесь не был? — спрашиваю я.

— Нет. Но у Тимура знакомый останавливался — сказал, место отличное.

Я улыбаюсь и, не скрывая радости, пожимаю плечами.

— Мне вообще все равно где. Хоть палатка. Серьезно. Может, в следующий раз пойдем в поход?

— Ну да, — с усмешкой отвечает Илья, распахивая дверь. — Мой брат мне уже все рассказал про палатки. Я «как-нибудь» тоже.

Я улыбаюсь: это переводится как «никогда».

Мы выходим. Илья расплачивается с водителем и катит наши два чемодана по дорожке к дому.

Дверь открывается, и появляется мужчина в белом костюме, что-то вроде униформы управляющего. Возрастной, лет за шестьдесят, ухоженный.

— Добрый вечер! Илья Мельников? — говорит он с мягким акцентом.

— Да, — Илья пожимает ему руку. — Приятно познакомиться.

— Меня зовут Геннадий, я управляющий. Добро пожаловать!

Илья кивает в мою сторону.

— Это Катя.

— Очень приятно, — улыбаюсь я и тоже протягиваю руку.

— Проходите, проходите.