Онлайн книга «Белые ночи»
|
Стукаются жестяные бока кружек, душный винный дух развеивается легким ветерком. Подбрасываю в костер можжевеловые веточки. Какая пакость все эти чуйства! Девчонки, оказавшись в блаженном состоянии «слегка навеселе», затягивают песню. Поют громко, нестройно. Что-то на английском. Я не вслушиваюсь – любуюсь, как Дэниэл, не отрываясь, смотрит на костер. В его пламени снова проступают черты древнего божества. И снова красные всполохи в черном омуте глаз. И я опять не хозяйка своему сердцу. Ох, до чего ж я дура! Да, девчонки уже исчерпали свой репертуар и теперь завороженно смотрят туда же, куда и я. На профиль Дэниэла. Магия не рассеивается. Она становится концентрированнее, что ли. Разливаю в протянутые кружки уже заваренный чай из зеленого чайника, аккуратно снятого с костра. Дымок вьется ввысь. Пахнет хвоей и мятой. Этот запах успокаивает. Делаю осторожный глоток, чтоб оценить – чай и правда какой-то особенный в этот раз. Может потому что ты его тоже пьешь, вместе со мной. И можно надеяться, что ты его не забудешь. И увезешь эти воспоминания – про таежный чай, про кружку, что греет ладонь, про белую-белую ночь без звезд и луны, но с магическим светом низкого северного неба, про глупую-глупую дурочку, что умудрилась втюриться в тебя по самые уши – увезешь в свою сухую Калифорнию и будешь там хранить. И что в особенно жаркие ночи, когда цикады будут трещать под окном, сводя с ума, ты вытащишь эти воспоминания из тайника – и они охладят тебя, как вода из ручья. Как-то так получается, что ничего нет больше: только тайга, река и этот костер. И ты. Я всматриваюсь в твое лицо: глаза горят таежными звездами. Идеализирую? Ну и что! Ветерок гонит на нас запах леса, смешивает его с ароматом можжевельника из костра, листьев брусники, мяты, душицы и шиповника от кружек. И все это сплетается вместе и на какое-то мгновение становится нашим собственным запахом, нашим воздухом одним на двоих, потому что никого вокруг нет… — Ната… – Игорь достает из вещмешка гитару, – споешь? — Да, наверное. «Не гляди», хорошо? Не гляди назад, не гляди — Просто имена переставь. Спят в твоих глазах, спят дожди, — Ты не для меня их оставь. Перевесь подальше ключи, Адрес поменяй, поменяй! А теперь подольше молчи — Это для меня. Не хочу, чтоб голос дрожал, но он предательски то падает, то вибрирует – и я все никак не могу попасть в аккорды. Игорь бросает странный взгляд, мол «что это с тобой, мать?». Я самой себе не в силах ответить, какое уж там… Мне-то все равно, все равно, Я уговорю сам себя, Будто все за нас решено, Будто все ворует судьба. Только ты не веришь в судьбу, Значит, просто, выбрось ключи. Я к тебе в окошко войду… А теперь молчи. Насвистываю последний проигрыш и – не пою, выдыхаю – строчки куплета еще раз. Молчи, пожалуйста. Никаких слов. Лучше уж молчание, чем твоя вежливость. Вместо красивых слов – тишина. Так будет правильнее. Нам она нужнее сейчас. Но нет: Игорь не прячет гитару и уже берет аккорды, знакомые сейчас до тошноты. «Солнышко лесное». Дружно затягиваем мелодию. Но у меня какой-то такой автомат сейчас, что я перескакиваю припев. Знаю: будет еще много всего – и «Изгиб…», и «Зеленая карета». Но я ухожу от этого. Извиняюсь и ретируюсь в палатку. Какая-же я жалкая. Оставила красного-распрекрасного мистера Локвуда у языкового барьера. На растерзание девушкам в состоянии веселого подпития. И Игорю теперь со всем этим справляться, он ведь тоже приехал отдохнуть, а придется разнимать, готовых порвать мистера Локвуда на сувениры, дам. |