Онлайн книга «Мила'я любовь»
|
посмотрела на сурово сжатые губы учителя, задумчивые складки на лбу, лучики морщинок в уголках глаз, и, закусив губу, опустила голову, пытаясь сосредоточиться на биографии Чехова. Нет. Все правильно. Арсений Валерьевич должен меня ненавидеть и презирать. Я не заслуживаю его симпатии, тем более дружбы. Я гадкая. Я спорила на него и собираюсь выиграть в этом споре. Так что... пусть он считает меня капризной выскочкой, невоздержанной идиоткой, кем угодно. Тогда я не разобью его сердце, когда толкну на то, на что он вряд ли был бы способен в других обстоятельствах. Я углубилась в чтение и не заметила, как пролетел... час. Кажется, учитель давал мне десять минут... Я бросила взгляд на Арсения Валерьевича - он сидел, откинувшись на спинку стула, и смотрел в окно. Вид у него был отрешенный, задумчивый. Интересно, о чем он думает? Его девушка... сниться ли она ему ночами? Помнит ли он ее черты, смех, улыбку? Любит ли он ее еще? Или ее место заняла другая?.. Хм. А это необходимо выяснить. Если он встречается с кем-то, то соблазнить его будет сложнее. — Арсений Валерьевич... - позвала я. — Да? - учитель обернулся. Черт! И как же мне об этом спросить? "Арсений Валерьевич, а у вас есть девушка?" Бред. Учитель по-прежнему ждал, вопросительно глядя на меня. Пришлось экстренно шевелить извилинами. — Эээ... Я давно думала... Вот вы любите Шекспира... Ведь он преимущественно писал о любви, не так ли? А что такое любовь в вашем понимании? Арсений Валерьевич улыбнулся, слегка прикусил губу - ох как эротично это выглядело. — С чего вдруг вас заинтересовало мое мнение? — Ну... Ценитель любовной лирики, как мне кажется, должен разбираться в этом как никто другой. Или это не так? — Это не так, Мила. Не совсем так. Я люблю сам слог Шекспира, восхищаюсь тем, как талантливо и - на первый взгляд - легко ему удается передавать чувства и делать это потрясающе красиво, необыкновенно изысканно и тонко. Любовь же - чувство определенно сложное, так просто его не объяснишь словами. Возможно, будь я Шекспиром, сделать это было бы намного легче. Но я не поэт. И любил в своей жизни я лишь однажды... Так что, как видите, я не специалист в подобных вопросах. — Неужели... вы любите до сих пор ту девушку? - не удержавшись, спросила я и заметила, как сжалась его челюсть, а на скулах задвигались желваки. — Мила, давайте оставим мою личную жизнь в покое. Я не должен был тогда обсуждать это с вами. Просто... мне казалось, что я смогу помочь вам, поделившись своим примером. Но как оказалось, это была плохая идея. Мы все разные и каждый по-своему переживает свое горе... — Что вы хотите этим сказать? - перебила я его. - Что смерть отца сделала меня... такой? — А вы считаете, что она никоим образом не повлияла на вас? Тогда это самообман. — Ничего вы не знаете обо мне! И предположения ваши высосаны из пальца. Можно подумать, смерть вашей девушки никак не повлияла на вашу жизнь. Да, вы не ожесточились, не возненавидели весь мир, но вы... один. Вы так никого и не полюбили. — Я не говорил, что с тех пор я не изменился. Да, я один, но я не одинок. И я не виню в ее смерти других. Никто не виноват в том, что она умерла. — Возможно... Но ведь они есть, а ее... нет. Неужели вы можете с этим смириться? |