Книга Слишком хорошая жена, страница 16 – Амина Асхадова

Море здесь другое.

Не такое, как я себе представляла — не с ветром в лицо и солеными брызгами, а спокойное. Я делаю вдох и ловлю себя на том, что плечи сами опускаются. В родном городе так не дышалось. Там каждый вдох был будто наполовину.

Здесь — целиком.

Мы с Лерой живем в небольшом апарт-отеле. До моря — десять минут пешком. До центра — полчаса, если не спешить. Мы никуда и не спешим…

Прошло уже несколько недель.

Я перестаю считать дни — это главный признак того, что мне спокойно. Утром мы выходим на завтрак. Каждый день мы выбираем новое место: сегодня — маленькая кофейня с террасой и скрипучими стульями, завтра — пекарня, где пахнет корицей и апельсиновой цедрой.

— Ты заметила, — говорит Лера, размешивая кофе, — что здесь никто никуда не бежит?

— Заметила, — улыбаюсь я. — Тоже так хочу…

— Ой да-а… Скоро вернемся обратно в большой город, будет суета…

Днем мы гуляем. Изучаем магазины, рынки, узкие улочки. Я покупаю себе летнее платье — еще одно, будто прежних мало, но здесь хочется быть другой. Мягче. Женственнее. Спокойнее.

По вечерам мы либо сидим у берега, либо на кухне, иногда играем в настолки. Мы болтаем обо всем: о ее работе, на которую ей скоро надо будет возвращаться, о глупых сериалах, о том, как странно поворачивается жизнь.

Мы не говорим о Мироне.

Это негласное правило, и я благодарна за него.

Сегодня утром Лера остается в номере. У нее болит голова, и она решает поспать подольше, а я отправляюсь к морю и на завтрак.

— Я принесу тебе круассанов! — кричу ей перед выходом.

Море сегодня спокойное. Почти зеркальное. Я иду медленно, вдыхая соленый воздух.

Я иду и вдруг ловлю себя на странном чувстве.

Будто за мной наблюдают.

Это не страх. Скорее… напряжение. Как будто что-то чуть сдвинулось в пространстве, и я это чувствую кожей. Я оглядываюсь — никого. Несколько пар, мужчина с собакой, женщина с коляской.

— Нервы, — говорю себе.

Я делаю еще несколько шагов.

— Ева.

Я вздрагиваю.

Голос мужской. Низкий. Незнакомый.

Я оборачиваюсь.

Мужчина стоит слишком близко. Лет сорок, может, больше. Ничего примечательного — темные очки, спокойное лицо. Слишком спокойное.

— Мы знакомы? — спрашиваю я.

— Можно и так сказать, — он чуть улыбается. — Вы жена Мирона.

Сердце резко обрывается…

— Бывшая, — отвечаю я. — Мы развелись полгода назад.

— Формальности, — пожимает он плечами. — Такие вещи не так быстро заканчиваются…

— Вы ошибаетесь, — я делаю шаг назад. — Мне не о чем с вами разговаривать.

— Ошибся Мирон, — его голос становится холоднее, — когда решил, что можно просто так задеть хороших людей и ничего ему за это не будет.

Я чувствую, как внутри все сжимается.

— Послушайте, — говорю я тише. — Я не имею отношения к его делам. И никогда не имела.

— Но вы — его слабое место.

Он делает шаг ближе, и я машинально накрываю ладонью живот.

— Не подходите ко мне, — говорю я.

— Вам стоит передать ему, что прятаться бессмысленно.

— Я с ним не общаюсь, — голос дрожит, но я держусь. — И не собираюсь.

— Тогда, возможно, он быстрее объявится сам, — мужчина наклоняется чуть ближе. — Когда поймет, что вы в опасности…

— Отойди от нее.

Голос за спиной — твердый. Низкий. Он не просит — приказывает.

Я оборачиваюсь.

В поле моего зрения появляется еще один мужчина, и его взгляд направлен прямо на первого незнакомца.