Книга Сквозь его безумие, страница 54 – Татьяна Берест

Я провожу рукой по лицу, сжимаю челюсть до боли, но внутри только сильнее скручивает. Всё. что было до неё, больше не работает. Ни один вкус. Ни один глоток.

Всё пустое

Потому что теперь это не просто кровь.

Это она.

Её вкус.

Её пульс под губами.

Её дыхание.

Я закрываю глаза и на секунду снова там — чувствую ее, как она тянется, как не отталкивает, как остаётся, даже когда должна была уйти. И от этого внутри срывает окончательно.

Меня ведёт.

Сильнее, чем раньше.

Потому что теперь это не голод.

Это привязка.

Глубже.

Жёстче.

Не оторвать.

— Чёрт...

Выходит глухо, почти срываясь.

Я открываю глаза и понимаю самое простое и самое худшее:

я уже не смогу жить, как раньше.

Потому что всё остальное — больше не имеет вкуса.

Дни сливаются в одно.

Кровь за кровью.

Лица не запоминаются.

Вкус — тоже.

Я пью, потому что нужно заткнуть это внутри, заглушить, перебить, но с каждым разом становится только хуже. Не насыщение — раздражение. Не тишина ещё громче.

Меня рвёт от этого.

Телефон вибрирует в кармане.

Я смотрю на экран дольше, чем нужно.

Дариэль.

Короткое сообщение: «Заедь».

Я выдыхаю сквозь зубы.

Чёрт.

Надо ехать.

Я сажусь в машину резко, почти с раздражением, завожу и трогаюсь сразу, не давая себе передумать. Дорога проходит быстро, слишком быстро — я даже не фиксирую повороты, только ловлю себя уже на месте.

Я вхожу и сразу ловлю их запах — плотный, живой, с чем-то диким, от чего внутри автоматически сжимается. Сущие уже здесь. Они не рассаживаются, не расслабляются — стоят, занимают пространство так, будто любое их движение уже имеет вес. Комната становится теснее, воздух тяжелеет.

Дариэль в кресле. Как всегда. Спокойный до раздражения, отстранённый, будто это всё проходит мимо него. Он даже не смотрит сразу — даёт им говорить первыми.

Обращённые вышли из-под контроля, — произносит один из сущих глухо, без вступлений.

Пьют без меры. Лезут в людей пачками. Не скрываются.

Второй добавляет, жёстче, с нажимом: — Они ломают баланс. Прямо. И быстро.

Я чувствую, как внутри это отзывается, но не так, как должно. Не раздражением. Чем-то глубже, более тёмным, уже не про правила.

Это ваш мусор, — коротко бросает первый. — Вам и убирать.

Дариэль наконец поднимает взгляд. Медленно. В его лице нет ни спора, ни раздражения — только лёгкая, почти ленивая насмешка, будто его пытаются втянуть в чужую проблему, а он заранее знает, чем всё закончится.

— Не мои, — произносит он спокойно.

Сущие не двигаются.

— Нам без разницы, чьи, — отвечает один из них. — Они обращённые.

Дариэль усмехается едва заметно, будто это его даже забавляет.

Тогда считайте, что я делаю вам одолжение.

Он чуть склоняет голову, как будто действительно размышляет, стоит ли продолжать, и только потом добавляет:

Скажу, где они сегодня собираются.

Тишина в комнате становится плотнее.

Он не встаёт. Не собирается идти. Это ясно сразу — по тому, как он говорит, как держит себя, как даже не предлагает.

— Старый район, — продолжает он лениво. — Ближе к заброшенным складам. Их там будет достаточно, чтобы вам не было скучно.

Слово «вам» он выделяет едва заметно.

Сущие переглядываются.

Один из них кивает.

— Этого достаточно.

Ни благодарности. Ни лишних слов. Они уже собираются.

А у меня внутри в этот момент окончательно срывает.