Книга Лимб, страница 18 – Лора Кейли

— Что, черт возьми, здесь… – Он опустил пистолет.

— Я тебя спрашиваю, Фрэнсис! Где мои вещи? – швыряла она в разные стороны платья его жены. – И чья это одежда?

— Быстро положи все на место, – он говорил с ней спокойно, так, как и нужно говорить с совершенно неспокойными людьми, с психами, такими, как эта девица.

На вид ей было лет двадцать пять, и она была определенно в его вкусе. Если бы не одно «но». Он ее не знал.

Может, они познакомились в клубе? Хотя нет, он не ходил по клубам уже больше пятнадцати лет. Когда тебе исполняется сорок, как-то не до того.

— Отойди от этих вещей, – сказал он еще раз.

— Я думала, ты нормальный, – повернулась она к нему. – А ты такой же, как все! Ты уже выкинул мои вещи, да? И завел себе новую бабу? Двух недель не прошло, Фрэнсис, даже двух недель!

Интересно, из какой психушки она сбежала? И откуда, черт возьми, она знает его имя? И где все эти программы по поддержке психов и наркоманов, они вообще работают или нужны лишь для отмывания денег?

Мысли гудели в его голове, он надеялся пережить эту ночь и встретить нормальное утро. Он верил, что все, что случилось вчера, было лишь плохим сном, а сегодня он снова вернется к своей повседневной рутине, но, похоже, вчерашний психоз так и не отпускал этот город. Он, как гигантский спрут, запустил свои длинные щупальца в каждую щель этого городка, а теперь добрался и до его дома, до его личных вещей, до прошлого, которое он так давно не тревожил… Эта сучка все еще рылась в вещах его покойной жены.

— Я извиняюсь, – сказал он наконец. – А вы вообще кто?

Зря он спросил. Очень зря.

В него полетела книга, потом его любимый подсвечник, потом девица схватила шкатулку и, подозрительно долго ее разглядывая, тоже запустила о стену.

— Чтоб ты сдох! – крикнула она и, пройдясь своими белыми кедами прямиком по разбросанным по полу вещам, вышла из комнаты.

На стене остался след от удара подсвечника, на полу – разлетевшиеся осколки битого стекла, в ушах – звон от ее писклявого крика. Не утро, а какой-то кошмар.

Фрэнсис слышал, как она спускалась по лестнице, как хлопнула входной дверью, как завела машину и уехала от его дома.

От мысли, что спятившие люди имели водительские права, его бросало в дрожь. Он склонился над разбросанной по полу одеждой – он не прикасался к этим платьям около трех лет. Ее запах летал в застоялом пространстве, ее голос поднялся со дна больной памяти, будто она сама была здесь.

Фрэнсис вышел из дома через сорок минут, когда привел все в порядок и проверил все комнаты на наличие странных предметов. Что могут оставить психи? Да мало ли что. Непонятно, с кем она могла его перепутать, в их квартале никогда не было никаких маргиналов.

Возле дома все было спокойно. Обед – самое тихое время, все разъезжаются по делам. Фрэнсис уже подходил к машине, когда увидел соседского парня, что бродил вдоль дороги.

— Как дела, Лэнни? – крикнул Фрэнсис и помахал. – Как экзамены? Какой курс, последний?

Парень ничего не ответил, а лишь огрызнулся, что-то бурча. Он учился на управленца, факультет бизнеса при местном университете, и при каждой их встрече без умолку об этом болтал. У него была масса идей, все они казались Фрэнсису бредом, но этот по-юношески сумасшедший запал всегда его восхищал.