Онлайн книга «В плену безумия»
|
Пока он готовит, я сижу за столом, наблюдаю за ним. За тем, как он режет овощи, как помешивает соус, как кладёт сливочное масло на сковороду и достаёт шикарные куски охлажденного мяса… Иногда бросает на меня взгляды… — Мне жаль, что так вышло, — говорю я тихо. — Что я сразу подумала худшее… — Не извиняйся, — он ставит передо мной тарелку. — Ты человек. Ты переживала. Это нормально… Это с моей стороны косяк, а не с твоей… — Но ты… ты же врач. Ты привык к такому. А я… — Я пока не врач… А ты — моя девушка, — перебивает он. — И я хочу, чтобы ты знала… Даже если я пропадаю, даже если не могу ответить — это не значит, что я не думаю о тебе. Не значит, что ты не важна… Я опускаю взгляд в тарелку, но он берёт мою руку. — Посмотри на меня, — просит он. — Мне хорошо с тобой. Никогда так не было с девушкой… Я хочу, чтобы у нас получилось… Ладно? Слёзы снова наворачиваются на глаза, но теперь другие. Лёгкие и они от счастья… Счастья слышать это от парня, который так много для тебя значит… — Ладно, — шепчу я в ответ. Он улыбается, целует мои пальцы. — Вот и всё. Теперь можно есть… — Глеб зажигает свечи и гасит основной свет… Мы садимся за стол, смеёмся, говорим ни о чём и обо всём сразу. А потом я засыпаю у него на плече, думая о том, что у него ко мне серьёзно. И нет поводов для паники… Всё будет хорошо, я уверена… Не о чем переживать… Глава 8 Алёна Вишнякова Я просыпаюсь от ощущения пустоты… Резкого, будто кто-то выдернул из-под меня простынь... В комнате темно, только бледный свет уличного фонаря пробивается сквозь роскошные шторы… Сначала не понимаю, в чём дело. Ведь засыпала-то я рядом с Глебом, а проснулась, кажется, одна… Лежу, моргаю, пытаюсь уловить знакомый ритм его дыхания рядом. Но тишина нагнетает меня… Такая густая, тревожная. Ни шороха, ни движения. Протягиваю руку и, действительно… постель холодная. Его нет. Сажусь, оглядываюсь. В темноте контуры мебели кажутся чужими, непривычными. Сердце стучит быстрее, чем обычно. — Глеб? — шепчу я, но голос теряется в темноте. Встаю, смотрю на кота, свернувшегося калачиков снизу кровати. Он даже не шелохнется… Выхожу в коридор. Пусто. На кухне темно. В гостиной тихо. Я иду, прислушиваясь к каждому шороху, к биению своего сердца, которое, как назло, оглушает. Пальцы невольно сжимаются, будто ищут опору. На секунду мне кажется, что это какой-то кошмар и сейчас из-за угла на меня накинется какой-нибудь бабайка или слендермен… — Ну и где ты? — бормочу я, обращаясь то ли к нему, то ли к коту, который сонно потягивается в ответ… Он не отвечает. Кот, как ни странно, тоже. Когда я присматриваюсь, дверь в прихожую оказывается чуть приоткрыта. Мне страшно идти, но я хочу проверить… Я толкаю её и выхожу на лестничную площадку… Он стоит у окна. В одной футболке и спортивных штанах, с сигаретой в пальцах. Дым поднимается к потолку, растворяясь в полумраке. Его силуэт чёткий в тусклом свете, но лицо спрятано от меня в тени. Я замираю на пороге. — Глеб… — начинаю я, но он не оборачивается сразу. Только через секунду медленно поворачивается. В его глазах нет обеспокоенности, что он меня обманул. Что-то отстранённое. Будто он где-то далеко, за тысячи километров от этой площадки, от меня. — Будешь? — спрашивает он, протягивая окурок. |