Онлайн книга «Плохой мальчик»
|
— Ань… — В общем, Соколов устраивает огромную тусовку у себя дома, потому что его родаки свалили в Грецию. А у него круто… Басик там, бильярд… Вообще всё прикольно… — М-м-м… А вы разве дружите? — Какая, блин, разница? Марин… И ты идёшь… — Нет… Конечно, нет. Я в такие места вообще ни за что… — Боже, — закатывает Оля глаза. — Ты меня бесишь… — А меня бесит то, что ты постоянно об этом говоришь… — Так ты будь проще! Марина, блин! Это просто пьянка, да и всё! — Не знаю… Вы идите, конечно. Я дома буду с мамой… На этот раз Оля молчит. Я знаю, что я ей не очень-то нравлюсь… Это Аня общается с нами двумя и… Выходит так, что мы контактируем. Но мы не подходим друг другу характерами и поведением. Вообще разные… — Идём? — Да, идём… Почти все пары я пересекаюсь с Черновым взглядами. Он больше не подходит ко мне, но явно обозначает мне своё присутствие… Черноты его глаз достаточно, чтобы понять, что он ждёт окончания лекций. А я… Я жду с содроганием сердца… Выходя на крыльцо, сталкиваюсь с тем, как какая-то девушка касается его локтя и улыбается… Он не отторгает её от себя, рассматривает. Невольно я становлюсь свидетелем того, как к Чернову кто-то клеится. Не могу сказать, что мне всё равно. Нет. Это задевает… Хоть я и понимаю, что объективных причин для ревности нет. — Позвонишь…? — Позвоню, — отвечает ей, провожая её взглядом, тушит окурок, и оборачивается ко мне. — Пришла… Молчу… Прожигаю его взглядом. Сердце колотится как ненормальное. Вот такой я и буду… Выпрашивать у него звонки после нашей связи. И нафига это вообще нужно?! Стыд какой-то… — Идём в машину… — он идёт, я за ним… Ощущение ошибки никак не покидает. Кажется, я веду себя неправильно… Но когда сажусь в салон, смотрю на него и вздыхаю. — Я не хочу, чтобы это продолжалось… Что мне сделать, чтобы ты отстал от меня? Переспать с тобой? Он изгибает бровь и заводит двигатель. — Ремень пристегни, отчаянная ты наша… Машина уже движется, и он не оставляет мне выбора… по дороге я пишу маме сообщение, что немного задержусь. Не знаю куда мы едем, да он и не говорит… Понимаю я это только когда паркуется возле какого-то красивого заведения. — Что это и зачем… — Голодная же, наверное… Лично я — да. Да и одета ты сегодня прилично. Не ломайся… — отрезает, вылезая из машины… Я сжимаю кулаки и выдыхаю на весь салон, пока он не слышит о том, как я устала с ним бороться… Выхожу… Мы идём туда, где я ни разу не была… Через основной вход на этот раз. Роскошный ресторан, шикарное место, но… Правда в том, что я не хочу тут быть. Ни с ним, ни с кем-либо другим… И всё происходит не по тому сценарию, который в целом был бы уместен между нами… — Час твоего времени, у меня у самого дела. Можешь не воротить нос? — Могу, наверное… Но не вижу причин для такого пафосного похода… — Марина… — цедит он сквозь зубы, рассматривая меня. — Ты красивая — бесспорно. В тебе что-то есть — да… Но не думай, что ты незаменима. Эта черта губительна. Особенно для таких как ты. — А для тебя… — Что? — Что губительно для тебя…? Он чуть хмурится, отталкиваясь от стола, зовёт официанта, взмахнув рукой, и тот тут же оказывается перед нами. Чернов начинает заказывать, но я перебиваю. — Вообще я бы хотела просто кофе и салат с овощами… Греческий или что-то вроде того… |