Онлайн книга «Плохой мальчик»
|
Я стою, затаив дыхание. Он не видит меня. Но я вижу его: напряжённые плечи, сжатые челюсти, огонь в глазах, который не погасить даже этим дымом. Он резко садится в машину, заводит двигатель. Внедорожник срывается с места, оставляя за собой шлейф пыли и бензина. А я остаюсь смотреть… Даже не зная зачем… Дорога домой тянется бесконечно. Я иду, засунув руки в карманы, глядя под ноги. В голове потасовка с Арефьевой, Оля, Аня, его грубый тон по телефону. Всё смешивается в какофонию, от которой болит в висках. В подъезде пахнет кошачьей мочой и старыми газетами. Поднимаюсь по лестнице, считая ступени… Это помогает сосредоточиться. Ключ поворачивается в замке с привычным щелчком. — Мамуль, я дома! — кричу, снимая обувь. — Проходи, суп уже на столе, — отвечает мама из кухни. Её тёплый голос сейчас для меня, как спасательный круг. Я захожу. На столе стоит тарелка с дымящимся борщом, свежий хлеб, стакан компота. Мама стоит у плиты, помешивая что-то в кастрюле. На ней старый халат, на голове моя любимая заколка, из-под которой выбиваются седые пряди. — Как день? — спрашивает она, не оборачиваясь. — Нормально, — отвечаю и обнимаю её сзади. — Всё хорошо… Нюхаю её и хочется плакать… Не знаю в кого я такая, но… Я всегда отличалась тем, что меня легко задеть любым поступком… Она поворачивается, смотрит на меня внимательно. — Точно всё хорошо, дочка? — Точно… — Опять не ела на обед? — Ела, — вру. — Просто немного, не очень хотелось… Мама ставит перед мной тарелку, садится напротив. Её глаза изучают моё лицо. — Марина, если что-то случилось, ты можешь мне сказать… Вообще всё… Я смотрю на пар от супа, на пузырьки от температуры, поднимающиеся к поверхности. Хочу рассказать. Хочу выговориться. Но слова застревают в горле. Как объяснить ей, что я запуталась в паутине взглядов, угроз и вечных противостояний в этой цитадели жестокости и бессердечия… Нет, я не стану жаловаться. Я сама хотела в этот универ. Просто не думала, что будет так сложно бороться с ними… Чернов ведь лишь очередной новый повод докопаться до меня и только... — Всё правда хорошо, — повторяю я, беря ложку. — Просто устала. Мама молчит, но я чувствую, что она мне не верит. Мы кушаем в тишине. Я стараюсь сосредоточиться на вкусе, чтобы не думать хотя бы о Чернове… Но его взгляд постоянно просачивается через мои мысли, заставляя волноваться… Вечером, лёжа в кровати, я достаю телефон. Открываю галерею — там всего несколько фото: мама на даче, я с Олей и Аней в парке, закат над городом. Ничего лишнего. Ничего, что могло бы выставить меня в неправильном свете или опозорить. Или сказать обо мне больше, чем нужно… Только вот пальцы сами набирают в поиске: «Чернов Анжей». Результаты появляются мгновенно: «Сын бизнесмена Чернова: новый скандал в клубе». «Анжей Чернов задержан за драку». «Наследник империи Черновых: что скрывается за фасадом?». Госссподи… Дурдом какой-то… Да он настоящий Сатана, как видно… Я листаю статьи, чувствуя, как сердце бьётся чаще. Фотографии, то он в дорогом костюме, с бокалом шампанского, в окружении людей, чьи лица размыты для меня. Я не знаю кто это такие… То он на мотоцикле, в кожаной куртке, с сигаретой в зубах, то в суде — серьёзный, холодный, с руками в наручниках. Какая ужасная фотография… |