Онлайн книга «Плохой мальчик»
|
— Нормально? — спрашивает Аня, помогая мне выйти. — Вроде да… Подышим? — Только не долго, я мёрзну, — снова ворчит Оля. — Наша любимая померзайка, — говорю я, прижимая их к себе и слышу: — Уоооо… Мы обнимаемся… Чувства приливают в груди. Я и не думала, что алкоголь такое делает. Я помню, что отец употреблял, когда я была маленькая. И он был агрессивным, как раз… Поэтому мама и ушла от него со мной… Они не ярая противница алкоголя, конечно, но не любит, когда люди злоупотребляют, оно и понятно… Мне никогда не запрещала пробовать… И вот он, мой первый раз, в возрасте восемнадцати лет… Интересно получается… Не скажу, что мне очень нравится, но... что-то в этом, конечно, есть. — Пошлите в дом? Меня пугает количество народа здесь, как и само жильё в целом… Уж больно оно огромное… И я озираюсь по сторонам, будто в поисках опасности. — Тут, наверное, можно потеряться? — Наверное, — хихикает Аня. — Соколов вообще богатый мальчик. У них свой бренд ювелирки… Хочется спросить, а хоть у кого-то в нашей группе есть среднестатистические бухгалтеры в семье или хотя бы аналитики… Швеи, кондитеры, повара? Что-то не на «богатом»? Но ответ очевиден… Только у нас твоих… Когда мы заходим, туса уже в самом разгаре… Все носятся, прыгают, пьют, целуются и прочее… Я впервые в таком месте и мне уже не нравится. — О, ужас… Оля ржёт надо мной, пока Аня тащит нас куда-то за руки. — Ань… Что ты… Куда?! — Туда, где есть ещё алкоголь! На новые земли! — целенаправленно доходит до холодильника. — Ура! Ура! Урааа! Я Колумб! — Ты дура! — орёт Оля и хохочет, как ненормальная, когда та достаёт оттуда какую-то бутылку. — Что это? — Это вкусненько! Вот увидишь! — Меня это совсем не успокаивает… — отвечаю, пытаясь перекрикивать музыку… Аня фоткает нас со стаканчиками, тут же выкладывает в сеть рилсы, пока я морщусь от выпитого. Так себе вкусненькое, конечно… Но… По венам вновь проносятся божественные пузырьки… И как бы ни хотела, я везде ищу его взглядом… Только его нет, конечно. Но народа очень и очень много… Я даже Арефьеву цепляю краем глаза… Ну и она нас в ответ. Смотрит так, будто дыру сейчас прожжёт. — Понравилось платье? — кричит ей Аня, показывая «фак». — Под цвет твоих волос теперь, курица! Оля ржёт, а та посылает нас и уходит. — Дура, блин. Внимания не обращай… — Да я не обращаю… — делаю ещё глоток и смотрю по сторонам снова… Сама не знаю, почему так тянусь увидеть его. Всё ведь закончилось. — Его здесь нет, Мариша… — Кого?! — Чернова, кого же ещё… Он на такие тусовки никогда не приходит… Я тут же хмурюсь и мотаю головой. — Я его не искала… Какой бред, конечно, нет… — Ага… — закатывает Аня глаза и хватает меня за руку, потянув уже в другую сторону. — Пошли танцевать! Глава 22 Марина Чемезова На секунду я позволяю себе расслабиться… Танцую и думаю о нём. Не знаю, как эта химия работает… но повсюду ощущаются его прикосновения, даже если рядом его вовсе нет. Взгляд, которым он заставляет дышать быстрее, голос, от которого сердце бьётся чаще, руки, от касаний которых в кровь каждый раз поступает бешенная доза адреналина. И я уже себе не принадлежу… Он мерещится. Я теряю контроль. Я не хочу о нём думать, но думаю. И ревную теперь. Ревную того, с кем у меня никогда ничего не было, кроме поцелуя… Это смешно, конечно, но по организму будто проносится яд… Потому что он первый, да? Так всегда бывает с первым, кого поцелуешь? |