Онлайн книга «Плохой мальчик»
|
— Голодная? Есть хочешь? — Не знаю… — А кто знает? Та вредная старуха из твоего подъезда? — придуривается, и я тут же цокаю, легонько ударив его по руке. — Антонина Фёдоровна хорошая! — рявкаю, проходя мимо, и чувствую, как он прижимается ко мне сзади, обхватив обеими руками… Так близко и так крепко меня притискивает. Словно застыл позади огромным камнем. Тёплым… Твёрдым. Сильным… — А я плохой… Очень плохой, кстати говоря… — шепчет мне на ухо, и я вся покрываюсь мурашками в это мгновение… Закрываю глаза и резко оборачиваюсь, обняв его за шею. — Это не правда… Вовсе нет… — прижимаюсь к нему и чувствую, как колотится его сердце… Ощущение, что я впервые его слышу. Раньше оно просто так не реагировало… Я смотрю на него снизу вверх… На его граненный подбородок, и то, как он обнимает меня, глядя куда-то в одну точку, и понимаю, что Чернов Анжей совсем не тот, кем мне когда-то казался… Он что-то большее… Намного большее… Я пока просто не разгадала этого… Глава 33 Анжей Чернов На каком-то внутреннем уровне я знал, что они поладят… Она с него глаз не сводит, он тоже чувствует её «нашенской». Да и я странно реагирую… На всё, что происходит вокруг. Сижу сейчас и смотрю на то, как она готовит нам ночной перекус из того, что у меня тут завалялось… Глаз от неё не отвести, конечно. Хз чем берёт, до сих пор не понял. Она не модель по всем признакам. Совсем другая. Красивая — да. Худая. Где-то даже слишком худая. Руки тонкие, плечи острые… Так и хочется накормить, блин. Как Айса… Но… Эта красота, определенно, совсем другая, нежели та, что навязана нам модными показами и фотосетами. — Задумался? — М? — Ну ты так смотришь… — объясняет она, поставив передо мной тарелку с едой, и сама садится рядом, глядя вниз на щенка, который тягает мою гачу. Уже все джинсы мне поистрепал… — Ему игрушка нужна… Выберу ему что-нибудь… — улыбается довольно, вызвав у меня странные эмоции. Во-первых, умиление, наверное. Во-вторых, уверенность, что она собирается сюда вернуться… И я понять не могу, плохо это или хорошо. Позвал на каком-то искреннем порыве, а сейчас не способен оценить, что чувствую, сидя с ней здесь наедине… Потому что как ни крути всё это личное… И мне будто душу консервным ножом сковырнули… — Ты поругался с родителями, поэтому съехал? — Нет. — М-м-м… Мне здесь нравится… Слишком много комнат, но… Если брать в расчёт только гостиную и кухню, тут очень комфортно… — Его надо выгулять… А-то он опять ночью мне устроит… — Выгуляем тогда. Вместе… Да? — Да, наверное… — ковыряю еду, но кусок в горло почему-то не лезет… Началось, блядь. Ёбанная меланхолия… — Я что-то не так сказала? — Всё так. — Ты как-то изменился… Расстроился или… — Марина. Не надумывай, — огрызаюсь, и она тут же хмурится, уронив взгляд вниз. И мне становится стрёмно. — Извини меня… Я чё-то… Сейчас как-то… — Грустинку поймал? — спрашивает с таким милым выражением лица, что мне становится смешно, и я киваю. — Ага… Грустинку… — Поешь… — И ты тоже ешь… — говорю ей в ответ, и она вздыхает. — Можно ещё кое-что спросить? Один вопрос… — Смотря о чём он… — О твоей сестре… — Я же просил не лезть в семью… Почему это так сложно для тебя? — Потому что я ничего о тебе не знаю, Анжей… Но мне… Хочется узнать, — отвечает она тихонько. — Если это для тебя слишком… |